tag:blogger.com,1999:blog-797053610536606682024-03-20T06:41:22.109-03:00Uma piada sem graça e mal contadaUma pessoa desavisada... Escrevo por não saber para onde correr...
Corro quando não sei o que dizer...Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.comBlogger750125tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-45388406770372908752019-09-18T11:12:00.002-03:002019-09-18T11:12:48.318-03:00Segundo
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="background: #0084FF; color: white; font-family: Helvetica; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Du, quem te escreve é
seu pai de 31 anos, provavelmente você não conhece essa minha versão e sim um
coroa grisalho, com problemas no joelho e coluna bem mais atenuantes que hoje,
com opinões muito formada sobre coisas que pouco vivência, recolido em casa e
em sua rotina. Mas eu fui sim cool, subversivo, e inquieto. Entre militâncias,
desobediências e viagens. Tudo num passado que você nunca viu. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: #0084FF; color: white; font-family: Helvetica; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">E quando teu irmão
nasceu me veio uma vontade aguda de escrever sobre tudo isso. Quem eu fui, por
onde andei, que pessoas encontrei. Acho que bateu um medo de me resumir a um
pai mundano. Queria lhe dar de presente um pai dono do mundo. Porém, meu mundo
se compactou em nossa familia. Mergulhei em meio a fraldas, choros, ganhos pão
e aprender a dirigir. Não escrevi nada por anos. Por tempo nem escrever lista
de mercado eu escrevia. Percebi então, que quem eu era estava, de fato, ficando
para trás. Não conseguia mais acompanhar as noticias, não conseguia ver filmes,
nada. Deixei tudo que pude para ter tempo de ser pai. Não podia repetir a
ausência de meu pai. E que ótima escolha fiz.</span><span style="font-family: "Times New Roman"; mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white;">
<span style="background: #0084FF; color: white; font-family: Helvetica; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">No resto, fiz a
melhor que podia no momento. Tentei tomar a melhor decisão que pude. E assim
você nasceu na terra de sua mãe. E assim sua criação foi um resultado do que
experimentamos com a edução do Theo. Quando você chegou já encontrou uma pessoa
mais encontrada, mas não com menos questões. Sabe filho, ser responsável por
outras vidas me tirou dos eixos, de repente precisava prover uma qualidade de
vida melhor do que a provia para mim mesmo pra toda uma galera. O medo de errar
me fez ir pra onde sabia que ia acertar. Deixei pelo caminho o arriscado. O
resto era dar amor e paciência (não que consiga sempre).</span><span style="color: #222222; font-family: Arial; mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: #E8EAED; mso-line-height-alt: 4.5pt;">
<span style="color: #222222; font-family: Arial; mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-no-proof: yes;"><!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75"
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<div class="MsoNormal" style="background: white;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white;">
<span style="background: #0084FF; color: white; font-family: Helvetica; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Mas errar faz
parte, não saber o que fazer também. Pensei no banho ontem, o que de mais
importante queria proporcionar pra vocês dois, qual mensagem poética deveria
deixar nesse texto. E meio chapado de baixo d´agua desejei que mais do que
conhecer meu passado queria que vocês tivessem experiências parecidas. Corra
riscos meu filho, de todos os tipos. Na premissa de que não saber de nada, vá
atrás de saber, ver e interagir. E isso demanda riscos, sempre. E por favor nem
adianta esfregar essas palavras na cara do seu pai grisalho. É meu trabalho
temer as inconsequencias da juventude, trazer para a balança outros pesos. e
posso me perder nessas preocupações, mas no passado arrisquei, me expus, cometi
ilegalizadades, experimentei a liberdade. Quis mudar o mundo. E tudo isso me
levou exatamente aonde estou hoje, me fez dar ao mundo o que de melhor poderia,
vocês. E a vocês dei o melhor que tinha de mim, a liberdade e a coragem. Vai
filho, devora a vida e mude seu mundo.</span></div>
Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-17796952748434685232018-08-14T10:35:00.001-03:002018-08-14T10:35:01.925-03:00Nós<br />
<div class="mail-message expanded" id="m-1121453421473156783" style="font-family: sans-serif; font-size: 12.8px;">
<div class="mail-message-header spacer" style="height: 95px;">
</div>
<div class="mail-message-content collapsible zoom-normal " style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word;">
<div class="clear">
<div dir="auto">
<div dir="auto">
Percebemos hoje onde estávamos ontem</div>
<div dir="auto">
<div dir="auto">
Redescobrimos quem somos</div>
<div dir="auto">
Nunca sozinhos porém juntos</div>
</div>
<div dir="auto">
Nosso papel sem roteiro</div>
<div dir="auto">
Nossas horas extras de novas responsabilidades</div>
<div dir="auto">
Quase não sobra tempo para os abraços carinhos e amizade</div>
<div dir="auto">
<div dir="auto">
Mas toda noite antes de dormir sentamos</div>
<div dir="auto">
Nos entrelaçamos </div>
<div dir="auto">
Nos perdemos</div>
<div dir="auto">
Tentando entender onde estávamos hoje </div>
<div dir="auto">
Não ontem</div>
<div dir="auto">
Temos receio do tempo perdido</div>
<div dir="auto">
Temos receio do tempo ser cíclico </div>
<div dir="auto">
Mas como pode se não somos mais os mesmos</div>
<div dir="auto">
Temos receio de não lembrar mais como era</div>
<div dir="auto">
Temos receio de não acertar como será</div>
<div dir="auto">
Temos cansaço acumulado</div>
<div dir="auto">
Temos cegueira por estar olhando de muito perto</div>
</div>
<div dir="auto">
Temos receio de lembrar que não queríamos estar aqui</div>
<div dir="auto">
<br /></div>
<div dir="auto">
<div dir="auto">
Nós</div>
<div dir="auto">
Fazemos tudo dobrado</div>
<div dir="auto">
Limpamos duas vezes</div>
<div dir="auto">
Arrumamos bagunça duas vezes</div>
<div dir="auto">
Explicamos que não bode bater milhares de vezes</div>
<div dir="auto">
Damos o almoço duas vezes</div>
<div dir="auto">
Fazemos o mundo engolir nossas escolhas duas vezes</div>
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Duas vezes mais amor</div>
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Nós amamos</div>
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Nos amamos</div>
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Somos uma família </div>
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<br /></div>
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Nós somos tudo que temos </div>
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Nós é tudo que nos faz feliz</div>
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<br /></div>
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Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-45440852752492696302016-02-10T14:45:00.001-02:002016-02-10T14:46:47.801-02:00<div dir="ltr">
<span class="im" style="color: #500050;"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Rubia deu à luz às <a href="https://www.blogger.com/null" style="color: #222222;">23:41</a> do dia 25 de dezembro em uma sala hospitalar de parto humanizado. Porém, antes do teste de gravidez dar positivo eu nunca havia refletido sobre como gostaria que meu filho nascesse, homem não é levado à pensar nessas coisas, foi preciso Rubia me questionar sobre, chamar pra deitar na cama e ver um documentário sobre. E desde então foi pesquisa, leitura, filmes e, por fim, muita procura, pois precisávamos montar uma equipe (doula, médico obstetra e enfermeira obstetra) para realizar o parto que havíamos escolhido, o parto domiciliar.</span><br />
</span><br />
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<span class="im" style="color: #500050;"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Logo percebemos que entramos no meio de uma briga causada por diferenças de ideologia e extremismo. É equipe de enfermeiras que não gosta de médico. É médico que não gosta de doula. É doula que não gosta de tal médico. É enfermeira que não gosta de doula... E tudo que queríamos era apenas realizar um parto de acordo com nossas escolhas. Mas apesar de pesares, conseguimos mesmo assim montar uma equipe que nos deixou muito contentes. </span></span><br />
<span class="im" style="color: #500050;"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">De início conhecemos uma doula que nos indicou outra pessoa, que nos indicou uma outra doula, tão jovem quanto nós e da mesma cidade. Rubia sentiu uma empatia imediata por ela. E eu também. Encontrar Camille foi nossa sorte em meio ao caos. Ela nos ajudou demais, sempre esteve disponível para dúvidas e medos, acrescentou informação e nos preparou para as mudanças de plano, porque planos sempre mudam. </span></span></div>
<span class="im" style="color: #500050;">
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<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">E o nosso mudou quando Rubia decidiu fazer um exame para detectar a bactéria streptococcus, uma amiga havia perdido o bebê por infecção ao passar pelo canal vaginal. Um caso raro, como ficamos sabendo mais tarde, e o exame nem é considerado obrigatório por alguns médicos, mas Rúbia naturalmente estava insegura. Ficou ainda mais quando saiu o resultado positivo, enviou mensagens aflita para toda a equipe e a resposta da enfermeira foi um seco comunicado que ela não faria mais o parto domiciliar. Não quis explicar mais nada por telefone, e também não poderia nos encontrar nos dias seguintes, mas se quiséssemos tal encontro o mesmo seria cobrardo como consulta. Deixou Rubia grávida de 38 semanas sem onde parir e sem dar nenhuma explicação. Em outras palavras, a profissional que havíamos contratado para fazer um parto HUMANIZADO tratou o parto do nosso filho apenas como um negócio perdido. Quem de fato foi humano foi a médica, a classe tão demonizada pelas enfermeiras, que nos recebeu para um consulta grátis no mesmo dia e no dia seguinte. Explicou com calma tudo que aquele resultado significava e acalmou Rubia. De fato o parto teria que ser feito num hospital para poder administrar um antibiótico horas antes do nascimento. Escolhemos então fazer na sala de parto humanizado do hospital da cidade. </span></div>
<div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Theo nasceu de 42 semanas e 3 dias. Esperamos um sagitariano do começo de Dezembro e recebemos um copricorniano natalino pregador de peças. Foi uma vitória conseguir aguardar tanto tempo à mais do previsto com a pressão da família e até de amigos. A sensação era de "nós contra o mundo". Alguns nos tratavam como jovens inconseqüentes, que colocam a vida do filho em risco, usando argumentos sem nenhum estudo, e outros nos caçavam diariamente para questionar o porque ele ainda não nasceu. Até que perto da semana 43 Rubia optou por induzir o parto com misoprostol, uma pílula local que amadurece o colo do útero e acelera a liberação dos hormônios que iniciam o trabalho de parto. Em menos de 4 horas começaram as contrações, fortes e tinham intervalos de apenas segundos, sem dar um momento de descanso. Rubia quis ficar a maior parte do tempo no chuveiro apoiada em mim. Perguntava se iria doer ainda mais, procurava sem sucesso uma melhor posição e chorava alegando que não aguentaria mais, que queria algum remédio. O trabalho de parto avançou tão rápido que eu achei que iria nascer ali mesmo no quarto, quando finalmente a médica chegou e fomos direto para a sala de parto humanizado já com 9cm de dilatação. </span><br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Rubia relaxou um pouco na banheira e logo quis ir para a banqueta ficar de cócoras. Eu a segurava, lhe dizia palavras de apoio e observava ela se entregando para a dor, entrando na tal "partolândia". Tornando-se cada minuto mais um animal seguindo seu instinto para parir, gritando e chamando pelo filho. As contrações ficaram mais espaçadas e ela pode até cochilar entre uma e outra, guardando energia para a fase expulsiva. Meia hora depois Theo nasceu. Veio ao mundo com 3,070 quilos e 50 cm. Pequeno e choroso. Foram cinco horas ao total o trabalho de parto e tudo foi tão rápido que nem deu tempo de aplicar o antibiótico, porém no dia seguinte um teste de sangue revelou que ele não tinha infecção alguma. Repousou no peito da mãe até o cordão parar de pulsar, quando eu o cortei. Foi examinado pela pediatra, que constou uma mucosa muito espessa que ele não estava dando conta de eliminar sozinho, ela indicou aspiração. Eu e Rubia aceitamos e logo após ele veio ao meu colo pela primeira vez. Fixou o olhar no meu assim que ouviu minha voz, a reconheceu. E desde então a reconhece com o mesmo olhar relaxado.</span></div>
<span class="im" style="color: #500050;"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">O video que segue aqui é justamente da fase final do trabalho de parto na banqueta até o nascimento. Levamos duas câmeras na esperança de registrar o máximo possível, porém essa foi minha última preocupação naquele dia. Graças à Camille que tirou fotos com o celular e alcançou a gopro para filmar, nem teríamos esse registro. </span></span></div>
Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-24384461063185480222015-11-04T18:03:00.001-02:002015-11-04T18:03:37.877-02:00<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: helvetica; font-size: 12px;">Poderia tirar fotos. É rápido, basta apertar um botão, e não dói. Na dívida, para que forçar outra coisa se é o que sei fazer? Não era meu trabalho até ontem? Tiraria milhares das coisas que vejo pro aí. Cheia de cores e das belezas que vejo em cada canto dessa casa. Só para te mostrar como tudo era quando chegou ao mundo. Te exemplificar com um instante todo o movimento que a vida dá e não informa, eu te mostro… </span><br />
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
Seria mais fácil que escrever. Pois a muito tempo não atento mas bem que poderia tentar ao menos uma vez. Montar um diário. Lhe escrever a loucura que está, o tanto que mudou meus enquadramentos e ainda nem terminou a espera da gravidez. Assim que conseguisse ler iria saber dos dias de um casal novo engolido pela rotina de esperar dezembro. Contar o quanto tua mãe vive uma montanha russa hormonal, chora um momento e num instante está alegre dançando com você de parceiro. Contar do carro goiano que viajou até Niterói para ser furtado...</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
Até pensei em pintar. Com tinta, tela e jet. Cada sentimento, cada fato. Trazer cores para a vida de uma criança, incentivo para sujar as mãos e mudar o que tocar. A mesma má influência que arte trouxe para mim...</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
Devia fazer logo um filme. Lotar os cinemas para verem meu bebê nascido na banheira de casa. Colocar uma trilha sonora alternativa para dar o tom ativista. Chamaria de “ O nascimento não cabe num hospital”. Vai que fica bom como soa...</div>
Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-30977222398490755722014-10-25T15:02:00.000-02:002014-10-27T11:10:51.668-02:00Vem guria que o sol ilumina,<br />
invade pela janela se você não ganha o dia e de noite jah nos guia.<br />
Sem pressa, cobrança ou falsa democracia.<br />
Não há quem invente pecado que nos impeça.<br />
Não há quem invente lei que nos governe.<br />
Somos desgovernáveis<br />
E vamos ganhando a rua, corações e calçadas.<br />
<br />
Não faça essa cara, porque se tu não concorda,<br />
teve a sorte de repousar em quem não tem dúvida.<br />
<br />Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-60377065213169347742014-06-10T21:09:00.002-03:002014-06-11T14:18:27.586-03:00<span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; white-space: pre-wrap;">Acordou objetiva, 115 milímetros de teleobjetiva
Subjetivo te abordei
Pra dizer que já se foi o tempo
De perder tempo
Dar mole é tão plural
Que singular é pegar firme</span>Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-35394285353909281852014-04-15T21:47:00.002-03:002014-04-15T21:49:22.878-03:00Meados de dois mil e quatroA maconha me salvou. Eu. Homem. Branco. De classe média. Fui salvo de me tornar um imbecil. Um desperdício de sentimentos. Digo isso porque, além das luzes brilhantes derivada dos canabinoides no globo ocular, a maconha me fez ver além, dos dezesseis pra cá a vida passou a ser diferente.<br />
Ser maconheiro me tornou alvo de preconceitos e por esse único hábito fui inteiramente taxado por pessoas do meu convívio. enquanto outras entraram nele me dando exemplos concretos de que origem, idade, cor, sexo, tesão e vício não basta para definir ninguém. Ser maconheiro me criminalizou e me mostrou os reais motivos e intenções de se criminalizar alguém. Ser maconheiro me fez dialogar com vício o tempo inteiro, me fez me sentir livre dos males, me fez me sentir preso como um dependente. E eu vi isso refletido nos olhos de pinguços de bar, de cracudos, de todos os usuários.<br />
A maconha me levou à favelas, a militância me fez voltar. A maconha me levou à delegacias. Fui fichado em uma, tomei tapa na cara em várias outras. A maconha me levou as ruas, a becos escuros para fumar e ao ativismo indo marchar.<br />
Faz dez anos que traguei o primeiro baseado que me salvou. Da minha vidinha confortável de homem, branco de classe média. Achando que o problema são os outros.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-13153168690162982372014-02-25T11:51:00.001-03:002014-02-25T11:51:22.911-03:00Quarta feira - 15:00Não nos fora dado endereço ou hora certa, só um ponto de encontro. A lanchonete Subway. Esperamos uns dois cigarros até ele chegar, também de ônibus. Entramos por uma rua abandonando a avenida. Passamos por casas da classe A do Rio de janeiro. Até uma praça arborizado com playground para as crianças do bairro. Subimos uma longa escada mal cuidada como aquelas que normalmente dariam para uma favela, mas no topo haviam mais casas e prédios ainda mais caros. Rua com vigias, que abordavam todos que passavam, menos os maus elementos que toda escadaria nessa cidade atrai. Apesar de naqueles cantos isso se resumir a maconheiros e um ou dois traficantes de apartamento.<br />
Vamos ao apartamento de um amigo meu - explicou ao vigia. Atravessamos um jardim até chegar ao prédio. Abriu o portão com a chave. O amigo de infância é comissário de bordo, estava no Maranhão. Havia disponibilidade um teto para um "foragido", mas nem era do ativismo. - Na verdade acho que fuma só comigo pra manter a amizade. - E riu.<br />
Estávamos ali para entrevistar o criador do coletivo de cultivadores que eu já ouvia falar quando muleque, ao mesmo tempo que escutava minhas primeiras músicas do planet hemp. Doze anos depois de formar o grupo se tornou alvo de investigação policial ao organizar um encontro nacional de cultivadores.<br />
Em meio a era digital e de black blocs nada fora conversado por telefone ou internet. Não era nem pra saberem que estava no Rio. Um grau de cautela que nós ficamos com um pulga atrás da orelha se não valia mesmo a pena seguir. É complicado medir o tamanho do risco que se corre quando se está dentro dele. Foi o que os meses de cultivo haviam nos ensinado. Seguimos as indicações a risca para conseguir nossa entrevista exclusiva. Em dias ele iria prestar depoimento a polícia. Em dias ele poderia se tornar o prisioneiro político mais importante para os antiproibicionistas. <br />
Em minutos estávamos trancados numa sauna de ar condicionado. E como todo cultivador, antes de qualquer coisa nos rendemos ao hábito de falar das recentes colheitas. Apresentamos nossa primeira safra. Ouvimos elogios. Ele botou na roda o haxixe mais oleosos que já vi, diretamente de um grande cultivador Colombiano, ironicamente procurado pela polícia de lá. <br />
<br />
Quando os conhecemos, seis meses antes, já sabíamos da fama de gênio difícil. Éramos novos na militância e todos olhavam ainda desconfiados para o nosso trabalho, mas ele nos recebeu em casa para uma entrevista em meio ao churrasco com amigos. Passamos o dia na sua casa, se é que se pode chamar de casa. O primeiro andar era sua loja de produtos para cultivo indoor, os fundos o QG do coletivo de cultivadores. E no segundo andar seu quarto e o terraço. Sua vida é a militância. Os amigos no churrasco eram militantes. Os bates papos nas mesas eram sobre a militância. Mas ele curiosamente me lembrava meu pai. E hoje já não lembro o porque. Fora a primeira vez que fumei green ostensivamente.<br />
<br />
Já mais do que aquecidos, no fim do dia saimos da sauna e sentamos na enorme sala com sofá em L, para uma conversa de meia hora filmada. - Foi como treinar para o depoimento. - Além da entrevista gravamos um depoimento em plano sequencia para jogar a merda no ventilador caso fosse preso.<br />
Voltamos a rua para comer. Rodamos, rodamos e terminamos no subway. Sentados na mesa mais isolada. Ou nos isolaram sentando nas mesas mais distantes. Depois de um tempo já é difícil dizer. Desde sempre se escondendo. Evitando olhares. Maconheiros costumam somente conviver entre si porque compactuam do mesmo crime. Cultivadores ainda mais, pois suas casas por si só já são um crime, considerado hediondo pelo código penal. <br />
<br />
Na segunda vez que nos encontramos ele estava no Rio. Nos encontramos no centro, reunião de negócios para fechar uma parceria. Curiosamente ele tinha curtido nosso trabalho e nós cada vez mais entranhados na militância tinhamos partido para o que acreditamos ser a linha mais enérgica de resistência, uma mistura de desobediência civil com liberdade de consciência. Começamos a plantar também. Tomamos um "lado" na militância. O dele. E por convivência surgiu a amizade.<br />
Reunião feita, fomos caçar uma banca para comprar seda. Paramos no primeira e eu perguntei se havia. - É. Pros maconheiros aqui fazerem a digestão. - O senhor fez que não com a cabeça e ele saiu rindo da banca. - Tem que assustar esse povinho mesmo. - Entrou na segunda já quente. E deu de cara com um pm comprando uma raspadinha. Travou o passo e não entrou. Pra evitar uma situação estranha fiz uma fila atrás do fardado. Calado. Esperamos ele se afastar um pouco. - Me ve a smoking prata. <br />
Fumamos na praça Paris um prensado tipicamente carioca.<br />
<br />
No dia seguinte já iria voltar pra casa, pegar umas roupas e ir viajar novamente para a cidade aonde iria depor. Não escondia o medo. Não escondia que estava se sentindo sozinho nessa. Ou mais sozinho do que imaginava. Agradeceu a tarde e partiu para a casa de outro amigo, dormiu praticamente todas as noites lá. - Vou encontrar com ele antes num bar em botafogo, essa galera só pensa em beber.<br />
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<br />Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-73941262320377243962014-02-10T22:45:00.002-02:002014-02-12T17:01:34.262-02:00O choroHoje o dia começou triste. Quente e ensolarado no Rio de Janeiro. Acordei com um baque sem nome no peito que me fez perder o medo da solidão, me fez aceitar.<br />
O cinegrafista morreu em meio a uma manifestação e minha tia me escreve preocupada. Lamenta a morte do meu colega de profissão, que linda era essa tarefa e que um deus não qualquer me guiasse. E eu chorei. Depois de oito meses acumulados. Entregue ao cansaço na saída da filmagem. Derramei duas ou três lágrimas. Chorei pelos medos que passei, pelas duas vezes que pensei que o policial ia atirar, pela vez que ele atirou. Por ter que esconder o rosto. Pelas consecutivas vezes que smeus olhos arderam e o catarro me entopiu a garganta. Pelas ordens dadas. Pelas revistas. Pelas duras. Por me tornarem um criminoso. Chorei também pelo cinegrafista morto, lamentei ainda mais por Luna, esse sim um conhecido de profissão, que agrediu manifestantes passionado pela morte do amigo. Não era mais por tomar um lado. Era por perder um pedaço. Chorei pensando no caso do dia de um preto espancado por nove brancos.<br />
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E só.<br />
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O choro durou por volta de uns cinco minutos na janela do ônibus indo em direção a Central do Brasil.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-62323354178928745622014-02-09T02:33:00.000-02:002014-02-11T23:09:14.186-02:00Palha e cimentoSoube no momento em que toquei sua pele que essa mulher vai foder com a minha cabeça. Minto. O momento exato em que pensei foi quando a olhava levantar da cama, nua, tremendo de calafrios, eu pensei... não tem volta daqui. Minto. Não pensei frase alguma, na verdade eu decidi naquele momento que aquela não seria a última vez que a veria. Pior. Se me dispensasse eu imploraria. Está tão claro que dali coisa calma não sai. Daqui pra frente vai ser uma loucura. E não foi por falta de aviso. Eu avisei logo no começo, calma. Avisei ainda uma segunda vez e ela me respondeu não com a cabeça. Logo em seguida gozou. Mas tenho certeza que nenhum dos dois sabe se daqui pra frente vai ser de prazer ou de dor.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-26517692801987237682014-01-23T12:30:00.001-02:002014-01-24T00:25:00.612-02:00A primeira vez que fora assaltado tinha 16 anos, Marcos ia a pé para o colégio e fora abordado na entrada de uma pequena favela por um flamenguista de bicicleta com a mão por dentro da camisa. E dez anos depois estava ele no ponto mais escuro da avenida presidente vargas esperando o ônibus pra Niterói. Nada mais aconteceu desde então. Na adolescência fora aprendendo a dividir baseados com estranhos na rua, contabilizou que por mês se vai um maço de cigarro pedido por mendigos e tomou gosto por conversar com figuras que no fundo faziam seu sangue burguês gelar. Passou um ônibus na faixa mais distante alheio ao seu pedido para que pare. Com esses malucos você precisar pular na frente comentou uma dessas figuras sentada sozinha no banco do ponto. É foda, mas logo passa outro. Vai pagar com dinheiro? posso passar meu cartão e tu me paga? Mal, vou passar cartão também. Bele.<br />
Tem hora? Marcos vê no celular e anuncia que já é amanhã. Meia noite e dez. Valeu.<br />
Uma vez atravessava uma praça perto da faculdade e um garoto bem mais jovem o segurou pelo braço. Disse que tinha uma faca e tal. Mas rolou aquela dúvida. Marcos não queria ser assaltado por um muleque sem faca. Ficou calado e esperou pra ver. O garoto sem entender não reagiu. Um desconforto típico de elevador se instaurou entre os dois. Marcos puxou o braço de volta e continuou andando. Vou te pegar! gritou o pivete já numa distancia segura.<br />
Após cinco minutos de silêncio a figura levantou do banco, se aproximou e se apresentou. Não faz barulho, não faz nada, eu to armado aqui, quero só o celular e dinheiro. Sério mesmo? Não faz nada. Eu só devo ter uns dois reais. Marcos abriu a carteira e tirou a solitária nota. E o celular? Posso tirar o chip? Isso você bloqueia depois. Tá certo. Marcos entregou a celular, mas não sem antes automaticamente verificar se havia mensagem nova. Olha não, não faz barulho, não faz... Tá bom, tá bom, vai ficar buzinando no meu ouvido? Vaza porra. O entranho enfureceu os olhos, mas mesmo assim se foi. Valeu por tudo mesmo. Marcos ainda mandou antes de voltar sua atenção para os ônibus. Decepcionado com a vida. Com mais pressa ainda de chegar em casa.<br />
Quando pela suas costas piscou uma luz vermelha. Sirene de viatura. Ele se encolheu como se uma bomba tivesse explodido e correu pra debaixo do ponto. Reflexo adquirido também na adolescência. E não só ele. Seu assaltante também se encheu de adrenalina e correu pra atravessar avenida. Nem viu que corria de uma banal ambulância e acertou em cheio a para-brisa de um ônibus pra Niterói que veio correndo na mesma faixa mais distante. Nem adiantou fazer sinal ou pular na frente. Ele não parou de qualquer forma.<br />
Nos seus 16 tão pouco tinha muito dinheiro, o flamenguista levou quinze reais e ainda queria o walkman. Marcos chorou pelo presente novo, uma, duas, três vezes. É melhor passar logo, se a policia passa aqui você roda. Mas Marcos não se mexeu e amedrontado com sua própria ameaça dos canas o flamenguista tomou o aparelho a força, pedalou e foi embora.<br />
Marcos foi até o corpo imóvel no asfalto e olhou fundo nos olhos revirados. Mais mais longe e pegou seu celular também despedaçado. É seu? perguntou o motorista do ônibus. Ele acabou de me assaltar. O motorista soltou um sorriso de alivio.<br />
Nunca mais tivera outro walkman, ganhou na semana seguinte um celular que já tocava mp3 na época. Não soube se a família do assaltante foi encontrada, se alguém lamentou por ele ou se fora pra qualquer vala. Mas o motorista de tão aliviado ofereceu um celular novo de última geração para Marcos. Direto de um esquema que ele vendia. Assim terminou a noite voltando no mesmo ônibus pra casa. Onde só tinha praticamente ele, ainda decepcionado, e o motorista aliviado, deixando o morto pra trás.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-61537019718183773152014-01-15T15:03:00.000-02:002014-01-15T15:03:40.064-02:00E de repente me bate uma felicidade. Derreto na cadeira, sentindo meu corpo inteiro relaxando dentro do ônibus em direção a Niterói às quatro da manha. Fecho os olhos e não resisto a vontade de sorrir. Faz parte do efeito do ácido. Me entrego. Já não há como esconder meu estado e não ligo. Camisa, cabelo e e olhos amassados, cheirando a suor seco. Gargalho por dentro da preocupação de que alguém ali está ligando pra isso. Quem se importa? Sentada na janela ao lado está uma morena jovem com feições nordestinas. Subiu na rodoviária carregada. Batendo pelas paredes. Espera ai, passa por cima, cuidado com a tela de brincos. Ela grita para alguém que entrou por trás que vai sentar pela frente mesmo. E fica ali. Em pé no corredor está um grupo bem perfumado, calça jeans, camisa por dentro da calça, entram no último ponto antes da ponte já falando alto e trocando piadas internas do trabalho. Algo relacionado com eletricidade, caixa de força e pega no meu cabo de 25mm. O ônibus está lotado. O motorista aumenta o ar condicionado e eu me entrego ainda mais ao gozo do momento, um prazer de burguês do qual meu acesso atualmente é zero. E o calor de janeiro está de matar. Esparramo um pouco mais, olho pro teto e sinto os músculos do pescoço ainda duros, ainda em plena adrenalina. A metade do quadrado me mantém acordado embora cansado. Cansado e feliz. E então que percebo. É por estar aqui. Nesse desrespeitoso transporte público. Dividindo o ar com todos. Condicionado a sentir cada cheiro, analisar cada rosto, imaginar o que cada um fará quando chegar lá, pois estamos todos indo para o mesmo lugar e isso me tira completamente o medo do futuro. Aquele ônibus é o meu lugar. Passando por prédios caindo aos pedaços. Áreas de vagabundos viciados. Ruas pacificamente vazias. Segurança sem vigia. Essa cidade realmente é linda. E enquanto eu estiver nela é aqui que sempre vou acabar me encontrando. No prazer desgastante de entorpecentes e madrugadas baratas. A nordestina adormece na metade da ponte com a cabeça apoiada na janela. Acho que o leve treme do asfalto liso deve ser um embalador pra quem viaja muito. E ela tem a pele tingida de sol, roupas gastas na insistência e os pés livres. Tem o sono dos justos. Eu tenho no mínimo mais três horas de efeito. E sinto vontade de ver o sol, de botar meu chinelo e preparar um café da manhã. Sinto vontade de levantar cedo para aproveitar o dia, ir na praia ou na lagoa. Aproveito então e nem durmo. Ainda olhando pro teto só penso. Penso se não tivesse raizes. Se esse papo ao pé do ouvido de que meu lugar não é aqui não for coisa da minha cabeça. E se meus pés fossem livres me levariam sem pedir...Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-70213406927724910952014-01-13T19:59:00.001-02:002014-01-13T19:59:54.983-02:00Olhava fixamente entre as quatro linhas. Fundo preto, foco de luz no centro. Enquadrada no breu. Podia olhar pro lado que fosse. Estava cansado, com fome e com os dedos queimados. Podia olhar o fundo preto com meus próprios olhos, mas não é pra isso que sou pago. Me concentrava na tela.<br />
Fica na posição pra gente ver?<br />
Ela não sabia se era jornalista ou bailarina. Alta, magra, de cintura fina. Em cada orelha um brinco pequeno e o cabelo encaracolado preso. Blusa sem manga de cor que não me lembro e um shortinho jeans inesquecível. Entra em quadro guiada pelo diretor.<br />
Bem embaixo da luz... Tá com o guarda-chuva? Ela exibe o objeto de cena animada.<br />
Se não me engano os dois eram amigos e assim foi escalada para o filme. Por falta de gente ou vai ver que dançava bem mesmo, não sei, mas pra mim ela tinha se apresentado como Carla, estudante de jornalismo, amiga de sei lá quem, fotografo, que supostamente me conhecia, queria ser fotografa também, queria saber se podia ficar por perto me observando e tirando dúvidas. Nada sobre ser bailarina. Depois ainda soube que fora jogadora de volei, mais nada. Convidei então para que me desse assistência ao invés de só olhar. Ela sorriu... E aquilo foi só uma previa...<br />
Vamos lá Carlinha. Agora é seu momento de brilhar! Ela sorriu da piada. Cerrou o rosto para se concentrar. Em milésimos de segundos abriu um sorriso e fez seu solo. Girou algumas vezes com o guarda-chuva, rodopiou e pulou. Até que terminou batendo com ele no chão como uma bengala, se apoiou com as duas mãos e empinou o quadril. Numa clássica pose de pin-up.<br />
Não Carlinha... Seduz... Sedução... Você faz muito melhor que isso.<br />
Eu ainda olhava tudo fixamente entre as quatro linhas. Invisível como todo câmera é adestrado a se sentir. Seja pra registrar uma encenação, seja pra acreditar que escapa das balas numa guerra. Eu sentado ali me sentia protegido. Não podia esperar pelo que vinha. E ela sem esperar o ação girou, rodopiou e pulou novamente. Apoiou as duas mãos, empinou o quadril... e olhou diretamente na lente, olhou diretamente pra mim, me atingindo direto nos olhos. Pareceu me olhar por longos segundos e ainda consegui me descolar o olhar e descer por toda sua coluna, chegando no quadril, pernas, shortinho jeans. Que mulher era aquela que continuava me olhando fixamente? E mais uma vez abriu aquele sorriso.<br />
Muito bom!! Vamos fazer valendo?<br />
Ela fez olhando pra mim!<br />
Só um pouco de cuidado no primeiro giro hein.<br />
Não fez?<br />
Som? Luz? Tudo pronto?<br />
Jogando tudo pro alto levantei e encarei a guria por cima da câmera. Foda-se o que acontece entre as quatro linhas. E ela concentrada no que lhe diziam repetia distraída o movimento no quadril olhando para o próprio. Uma, duas, três vezes. Deu mais um giro. To pronta. Virou para a câmera, mas olhou nos meus olhos desprotegidos. E sorriu. Aquele sorriso novamente. Como eu suspeita. Pra mim.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-91008871154038815132013-12-26T23:46:00.000-02:002013-12-29T13:11:43.628-02:00Acredito na utopia por necessidade emocional. Quero mudar o mundo pela necessidade de que ele não fique parado no que está. Por puro egoísmo necessito que o tempo passe... Necessito que fevereiro chegue logo. Necessito que o pagamento caia logo. Para que eu seja amor da cabeça aos pés.<br />
E não é por menos que se sofre, que seja acusado de vândalo. Eu mesmo vasculho minha mochila pra ver se acho garrafas, mas nada. Eu carrego sim comigo uma tristeza sem nome, só pronome. Minha. Ela não cala meu sorriso, não diminui o trincar de meus dentes e me faz companhia enquanto fumo na janela. São nessas noites quentes de verão que me provoca ao pé do ouvido. Me desafia a deixá-la e eu acho graça. Então feito mulher ela fecha a cara. Diz que não é nada, mas depois pergunta indignada... Qual é o meu problema... e eu respondo. Estou me sentindo preso... Em cárcere público. Eu ando pelas calçadas, troco olhares, divido meu baseado com um morador de rua, mas volto acorrentado. Todos nós... Ou a maioria de nós. Voltamos cansados. Corremos das bombas de gás e das criticas de efeito moral. Corremos por campos... feitos hippies num musical. Sem saber aonde ir... Para bem longe daqui... até a cerca.<br />
Então pra que aceitar o acordo? Ainda não vou sair daqui. Só quero a utopia ou nada feito.<br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<br /></div>
Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-27732959971849351862013-12-18T11:34:00.001-02:002013-12-18T11:34:34.497-02:0039 dias - Parte III
<br />
<div class="page" title="Page 11">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">EXT. DIA - ROCHEDO - FLASH BACK
</span></pre>
</div>
<div class="column">
<span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">Pietro e Milena estão sentados em uma praia</span></div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">- Praticamente todos os anos.</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 12">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<span style="font-family: Courier;">- Sozinho?</span><br />
<span style="font-family: Courier;">- Sozinho...</span><br />
<span style="font-family: Courier;">- Duvido. </span></div>
<div class="column">
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Sozinho?
</span><br />
<span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Sozinho.
</span><br />
<span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Duvido.
</span><br />
</div>
<div class="column">
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">Pietro ri.</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">- TEa querendo saber se é a primeira que trago aqui?</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">- Eu tenho certeza que não sou a primeira que você trás aqui.</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Os dois ficam em silêncio. Ele rindo sem fazer barulho.
</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Não vai responder não?</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">- Não.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Ela bate de leve no ombro dele. Ele ri alto.
</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<br />
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">EXT. DIA- ESTRADA DE TERRA - FLASH BACK
Pietro dirige enquanto Milena cochila em seu ombro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Eles passam pela mesma estrada de terra.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">INT. NOITE - APARTAMENTO DE MILENA - DIA 38
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena tranca a casa vestindo pijama. Tranca até as janelas.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Deita pra dormir. Fecha os olhos.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Surge um som abafado de explosão. E uma sirene começa a
tocar.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena abre os olhos. Se levanta e vai até a janela. A abre
e o som entra no quarto.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Algo pega fogo mais para o centro da cidade.
</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<br />
<br />
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 13">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">EXT. NOITE - LOJA DE MÓVEIS - DIA 38
</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena chega de carro a loja de móveis em chamas.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro está sentado na calçada, de cabeça baixa.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">O cachorro, que está deitado entre suas pernas, é o primeiro
a ver Milena e balança o rabo.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro levanta a cabeça e e</span><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">les se olham.</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">- Eu tava fumando na cama.</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">Milena respira fundo.</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">- Ta vendo?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro volta a baixar a cabeça concordando.
</span></pre>
<span style="font-family: Courier;">- Pietro?</span><br />
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Ele levanta a cabeça novamente.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- O casaco ficou lá dentro.
</span></pre>
<span style="font-family: Courier;">- O quê?</span><br />
<span style="font-family: Courier;">- Quando acordei já estava tudo... Esqueci ele lá dentro...</span><br />
<span style="font-family: Courier;">- Pietro do que voê ta falando? Tá bêbado. </span><br />
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Os olhos de Pietro se enchem d ́agua.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Ele ainda tava com o cheiro do seu armário.</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">Pietro se levanta num pulo e vai em direção a loja.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena o segura pelo braço.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Para com isso!</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Não!</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Por que você quer tanto esse casaco?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Porque pelo menos ele é meu!</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 14">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro desequilibra de bêbado e cai de joelhos no chão.
Solta o choro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Pietro.</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">Milena também fica de joelhos e o abraça.</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">- Ta tudo bem.. é só um casaco.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Ela lhe beija a testa. Lhe beija o rosto. E desce até a boca.
Eles se beijam.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">INT. NOITE. - LOJA DE APARELHOS ELETRÔNICOS - DIA 38
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro arrasta Milena pela braço por um loja de aparelhos
eletrônicos escura, iluminada apenas pelas chamas do outro
lado da rua.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Você invadiu todas as lojas?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Fiquei com preguiça de levar pra casa.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Eles chegam a sessão de televisores, que tem um grande sofá
de frente pra elas.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Aqui...</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">Pietro deita Milena no sofá com calma. Arruma as almofadas.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro pega almofadas.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Ta confortável?</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 15">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena puxa Pietro pelo pescoço. Eles se beijam deitados.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena o segura forte pela cabeça. Pietro agarra sua
cintura.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro escapa do beijo e desce pelo pescoço de Milena, chega
ao decote. Ameaça descer mais, porém Milena o puxa de volta
com as mãos.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena pega no cinto de Pietro e o abre.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Os dois tiram juntos a calça dela.
Voltam a se beijar. Pietro penetra Milena.
PLANO GERAL:
OS dois fazem sexo no sofá dA loja apagada.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">INT. DIA. - APARTAMENTO DE MILENA - DIA 7</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro acorda vestindo seu casaco na cama de Milena
atordoado.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Senta na cama e passa a mão na cabeça, respira fundo. Pega
no bolso o maço e acende um cigarro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Depois de um tempo se levanta. Caminha e pisa no vestido de
Milena no chão.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">O pega. Certifica de que não está sujo. E o guarda no
armário.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro percebe uma caixa de sapato na parte superior do
guardaroupa. Senta na cama e a abre.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">São inúmeras fotos dele e Milena.
</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 16">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">O primeiro encontro. A viagem pra Búzios. O segundo
aniversário de namoro. O natal na casa da família dela. O
primeiro aniversário de namoro. Eles no acampamento. Pietro
dormindo. O último encontro. Pietro lavando a louça de
vestido. Milena gritando numa montanha russa. O último
aniversário.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: 12pt;">INT. DIA. - LOJA DE APARELHOS ELETRÔNICOS- DIA 39</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena dorme sozinha no sofá da loja de aparelhos
eletrônicos.
</span></pre>
</div>
</div>
</div>
Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-17675606113626202992013-12-17T19:52:00.002-02:002013-12-17T19:52:11.667-02:0039 dias - Parte II
<br />
<div class="page" title="Page 6">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">INT. NOITE. - LOJA DE MÓVEIS - DIA 7
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">PLANO FECHADO:</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro fuma um cigarro deitado na cama. </span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">O cachorro dorme ao seu lado.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">PLANO ABERTO:
Pietro está numa loja de móveis deserta.
Trilha sonora.
Ele acaba seu cigarro. Respira fundo.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Ok, vamos.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Se levanta. O cahorro acorda e o segue. Eles saem da loja.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">INT. NOITE. - APARTAMENTO DE MILENA - DIA 7
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro dá com o pé na porta. A maçaneta estoura e a porta
abre.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro vai em todos os cômodos, olha por todos os lados.
O cachorro o segue.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Aqui pelo menos ela não está.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Volta para a sala e caminha mais calmo. Passa a olhar melhor
o lugar.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Vai até o som. Dá play nele. Começa a tocar Chico Buarque.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro ameaça se levantar, mas volta. Para a música. E troca
o disco.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">- Coloca Chica pra gente, amor?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro coloca um disco do Jorge Ben Jor.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Foda-se Chico.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">A música começa a tocar.
Pietro se levanta e acende um cigarro.
Passeia pela casa se deliciando com a música.</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 7">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Vai até o quarto, vasculha tudo e abre o quardaroupa.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Analisa vestido por vestido, coloca um junto ao corpo, se
olha no espelho, passa a mão na cintura. Larga o vestido no
chão.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Tira do armário um casaco preto. Um casado masculino.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro sorri. O veste. Cheira ele com gosto.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">INT. DIA - BAR - DIA 27
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro volta ao balcão do bar e pega uma pistola. Aponta
para a porta tremendo.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Aparece logo! Anda!
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">A pistola treme em suas mãos.
Milena abre a porta lentamente.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro dá um passo para trás sem palavras. Amolece a mão e
deixa a pistola cair. Ela dispara ao bater no chão e acerta
seu pé.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Ele cai. Ela corre em sua direção. O cachorro fica maluco.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">INT. DIA. - CARRO DE MILENA - DIA 27
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena dirige o carro acelerando fundo. </span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro sentando no banco do carona reclama de dor. E o cachorro late no banco de trás.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro olha para Milena e sorri.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Passei na sua casa.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena olha para ele duas vezes.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Você revirou minha casa!
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro não apaga o sorriso. Milena continua dirigindo
nervosa, suada.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro tenta tirar o cabelo de seus olhos.
Ela tira sua mão do rosto.</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 8">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro fica sério. Volta a se preocupar com o pé enfaixado.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Só você sobreviveu?
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena responde que sim com a cabeça.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Justo você?
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">EXT. DIA. - FÁRMACIA - DIA 27
Milena para o carro para em frente a uma fármacia.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Sai agitada, olha para Pietro e corre para dentro da loja.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pula o balcão e pega ataduras, esparadrapo, água
oxigênada e outras coisas.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Volta ao carro e abre a porta do lado de Pietro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Deixa eu ver isso.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro olha desconfiado, mas depois mostra o pé ferido.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena tira o pano em volta do pé. Pega a água oxigênada e
joga por cima de todo o sangue.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro se contorce de dor, mas segura qualquer barulho.
A ferida se mostra.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Não parece ser grave.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Dá pra ver se a bala saiu?
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena olha séria pra Peitro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Foi só de raspão.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">O cachorro fica agitado e tenta cheirar o pé de Pietro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Tira esse cachorro daqui.</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<span style="font-family: Courier;">- Deixa ele em paz.</span></div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 9">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">O cachorro volta a tentar cheirar o pé do Pietro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Tira essa merda daqui!
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena empurra o cachorro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Deixa ele em paz!</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Eles se olham.
Milena começa a enfaixar o pé de Pietro.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Pra que você anda armado?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- E tem como não andar? Esse silêncio é uma merda, parece que a qualquer momento alguma coisa vai acontecer.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- E nunca acontece.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Até que você aparece do nada.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Eu não quis aparecer.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- É. Sei como é. Acontece sem a gente querer.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- E você acha que eu queria ta aqui agora?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- E depois? Vai embora?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Vou.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Milena, você é a primeira pessoa que vejo em dias.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- E por que ficaria?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Você não pode ta falando sério? Ainda esse papo?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Você não leva nada a sério, né?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Eu já concordei com você! Já pedi desculpas! O que falta?!</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Então agora ta tudo bem?</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Nem tudo é do jeito que você quer Milena!</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 10">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena para de enfaixar.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Acaba isso e sai do meu carro.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena se levanta e espera sentada no capô.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">INT. DIA. - APARTAMENTO DE MILENA - DIA 27
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro entra pelo corredor do prédio de Milena. Seu pé
enfaixado calsa um chinelo.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Pietro bate forte na porta do apartamento. Embora com a
maçaneta ainda arrombada ela não abre. Ele bate novamente.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Eu vi a merda do seu carro lá fora! Abre isso!</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Ninguém responde.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Você realmente se acha a única vítima disso tudo?!</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">INTERIOR DO APARTAMENTO
Milena levanta da cama e caminha até a porta.
</span></pre>
</div>
<div class="column">
<span style="font-family: Courier;">- Não tem ninguém lá fora. Eu andei por toda a parte e não encontrei uma única alma.</span></div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 11">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">A porta está pregada com tábuas por dentro. Ela dá a volta
até a porta da cozinha.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- E foi só você aparecer pro mundo voltar a ser uma prisão.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena abre a porta de supetão.
Pietro se assusta com o movimento inesperado.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Eu não quero você aqui.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Para com isso. Você quer o que? Ficar sozinha?</span></pre>
<pre><span style="font-family: Courier; font-size: medium;">- Eu estou bem sozinha.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Milena fecha a porta na cara de Pietro e passa a chave.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Isso aqui não está certo! Você sabe! Isso aqui...</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">Ele aponta para a porta.</span></pre>
<pre><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">- Não está certo!</span></pre>
</div>
</div>
</div>
Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-15766626855796254532013-12-16T17:23:00.001-02:002013-12-16T17:23:57.661-02:0039 dias - Parte I<span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 16px; white-space: pre;">INT. DIA. - BAR - DIA 27</span><br />
<div class="page" title="Page 2">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">PLANO FECHADO:</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Pietro, 27 anos, magro e moreno, está sentando em um
balcão de bar. Suas roupas suaram o dia inteiro e secaram.
Seus olhos estão vermelhos de embriagues.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: medium;">- Esse é o melhor bar da cidade... É sério. Falo pra todo mundo que encontro por aí. Aqui é o único lugar que se consegue conversar, sabe?</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Ele enche o copo de Whisky.</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: medium;">- Agora só tem esses bares que parecem boate... Aqui não, olha isso aqui, lugar classudo. É madeira essa porra.</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Ele bate três vezes no balcão.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">- E tem esse silêncio. Essa paz...</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">PLANO ABERTO:</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">O bar está vazio. Além de Pietro só há um cão amarelo dormindo ao lado de seu pé.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Pietro dá uma boa golada em sua bebida, fecha os olhos ao sentir o gosto amargo e algo bate na porta do bar.
Pietro cai da cadeira e tropeça no cachorro. Olha apavorado para a porta.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">- Tem alguém aí?</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">O cachorro se põe a latir.</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">- Responde pelo amor de deus. Tem alguém aí?</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 3">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;"> </span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">INT. DIA. - APARTAMENTO DE MILENA - DIA 1
Milena, 25 anos, morena e baixa, acorda em sua cama.
Se espreguiça devagar e se levanta.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Toma banho, café da manhã e o elevador.</span></pre>
</div>
</div>
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Desce no térreo.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Coloca a chave do carro na boca para liberar uma mão e se
estica para apertar o botão em baixo do balcão da
portaria vazia.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">EXT. DIA - RUA - DIA 1
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Joga suas tralhas dentro do carro estacionado em frente ao prédio. L</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">iga e parte. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">Dirige por ruas vazias, sem ninguém. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">Chega a avenida e se depara com fileiras de carros vazios nas vias.</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">Costura por eles encarando as janelas vazias dos motorista.</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Consegue chegar até um posto de gasolina, Salta do carro e corre até a loja de conveniência. Aberta, porém vazia.</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">- O que está acontecendo?</span></pre>
<pre><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">Ela pega o celular. Liga. O celular toca inúmeras vezes.</span></pre>
<pre><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">INT. DIA. - ESCRITÓRIO - DIA 1</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 4">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Milena anda pelos corredores de onde trabalha. Não há ninguém. Ela senta na sua cadeira, revira suas folhas.
Respira fundo. Liga o cumputador. </span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Ele pede sua senha... Ela digita... </span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">BEM-VINDA MILENA surge na tela.
Milena empurra o monitor no chão.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">EXT. DIA - ESTRADA DE TERRA - DIA 9
Milena dirige por um estrada de terra no meio do nada.
Dentro do carro só se houve o barulho do motor.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">EXT. NOITE - RUA - DIA 3
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Milena passeia de carro pelo centro da cidade vazio a noite
de janela aberta.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">EXT. DIA. - RUA - DIA 8
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Milena olha para um rua deserta de dentro do seu carro
estacionado.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Ela liga o rádio do carro, mas só encontra chiado.
Então procura algo no porta-luvas e acha um cd.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
</div>
</div>
</div>
<div class="page" title="Page 5">
<div class="layoutArea">
<div class="column">
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">EXT. DIA - POSTO DE GOSOLINA - DIA 27
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Milena enche o tanque do carro. Um cd toca dentro na rádio.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Quando passa n</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">a rua em frente uma moto Harley Davidson, com um</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">cachorro amarelo sentado no colo do motoqueiro, vestindo um
casaco preto de couro.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Milena demora segundos para reagir, mas entra correndo, liga o carro e vai atrás dele.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">INT. DIA. - BAR - DIA 27
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Milena para o carro ao lado da moto, em frente a um
restaurante.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Ela entra no restaurante com muito cuidado. Ouve barulhos
vindo do bar.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">- Bom dia, bom dia...</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Som de vidro batendo.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Milena abre devagar a porta e pela fresta vê Pietro pegando
três garrafas de wisky.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Ele se dessiquilibra quase deixando uma delas cair.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">- Ih caralho...</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Se apoia no balcão. Tenta levantar novamente, mas quase as deixa cair mais uma vez.</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">- Merda!
Ele solta as garradas no balcão e se senta. Olha em volta.
</span></pre>
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Pega um copo e separa uma das garrafas. Abre e se serve.
</span></pre>
<span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Dá um gole.
</span><br />
<pre><span style="font-family: inherit; font-size: 12.000000pt;">Milena fecha a porta com cuidado, volta pro carro, entra,
mas não o liga. Respira fundo.</span><span style="font-family: 'Courier'; font-size: 12.000000pt;">
</span></pre>
</div>
</div>
</div>
Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-8370014337966482462013-11-30T14:45:00.001-02:002013-11-30T14:45:17.272-02:00Desculpa, mas depois da partida, não posso te receber de volta com a cama posta. Do jeito que gosta, enrolada no lençol dengosa.<br />
Quando voltar meu amor, eu durmo na rede e você no pisador.<br />
Pois se a distância criou essa de redescobrir o nosso amor. Não deixar as coisas do jeito que você quer se torna necessário para que eu pelo menos ainda me ame.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-14819011648146970372013-11-24T10:47:00.001-02:002013-11-24T10:47:50.399-02:00burrataPor amor ou inércia engasgo me com palavras para ti.<br />
Por amor ou não senso você descaradamente diz que ama.<br />
E eu não sei porque faço.<br />
Vontade de voar no seu pescoço. Te cobrar a volta, ter de volta as cobranças.<br />
Insanidade passional.<br />
<br />
Mas por amor ou inércia espero até a quarta-feira de cinzas.<br />
É muita vontade para pouca expectativa.<br />
E as promessas de amor ficam tão limitas,<br />
ser útil até onde for usado,<br />
ser quente apenas onde tiver calor.<br />
E só de falar já fico preocupado.<br />
<br />
É por amor ou por inércia que insistimos nesse jeito de amar?Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-7092745038313981232013-11-19T13:22:00.000-02:002013-11-20T16:06:09.143-02:00TempoEu fumava um cigarro apoiado na janela e ela ainda na cama de preguiça. Tinha acabado de me ter e queria provas de amor. Para curar o medo, a falta de coragem. Eu dei duas sem tirar e ele ainda me pede, que prometa, nunca me envolver com outra. Uma noite apenas enquanto estiver fora. Só não queria perder ou sequer dividir o mais importante. Segundo ela, meu cariño.<br />
Em Buenos Aires a fumaça é mais quente, só filtros amarelos e chuvas de inverno.<br />
- Prometer por que se você não vai cumprir?<br />
Ela se cobriu ofendida. Começou a balbuciar que isso nunca acabava, que Madrid nunca fica pra trás.<br />
- Você me pede pra prometer o que não pode cumprir! Por que não me pede logo pra ir contigo? <br />
Ela se vira na cama e me dá as costas.<br />
- Eu não to passando bem...<br />
- Com ânsia novamente? <br />
- Uhum...<br />
Ela se encolheu e abraçou as pernas.<br />
- Quer que eu vá na farmácia?<br />
- Não. Apenas fica comigo e me acalma.<br />
E não precisaria dizer mais nada, provar mais nada. Ela sempre dormia nos meus braços quando o estômago lhe doía.<br />
- Você sabe que queria muito, mas não posso. <br />
Respirei a fumaça fundo e joguei a guimba no telhado da fábrica vizinha. Enquanto os catadores de lixo esperavam o trem das onze e meia na estação. Confesso que não soube me despedir. Censurei um beijo na nuca que me fez tropeçar a caminho da porta, ela encolhida não viu.<br />
- Já ta indo embora?<br />
Não respondi. Ela então levantou a cabeça e olhou meus olhos.<br />
- Mas tá tudo bem?<br />
- Não, mas vai ficar...Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-19071659969643107172013-11-18T13:36:00.001-02:002013-11-18T13:36:06.911-02:00Amor bom é como o nosso,<br />
que nenhuma música cabe.<br />
A gente dicuti, briga e chora sem trilha.<br />
Termina e nenhuma canção explica.<br />
Morre e se cala.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-41221598280698435392013-11-09T19:42:00.000-02:002013-11-09T19:42:37.951-02:00Te digoEla se incomoda com tantos sim. Ela se remoi em meio a liberdade de ser o que bem quiser. Ela muda os pronomes como quem não quer dar nome. Porque nunca é o que se está pensando, nunca é fácil se fazer entender.<br />
Ela enlouqueceu. Subiu no ombro de gigantes e se sentiu grande mesmo sem tocar o chão. Fala que não é isso, é aquilo, é disso que sempre falava. Essa partida que a pouco se arrependia se tornou o sonho que teve por toda a vida. Ou uma grande mentira. Foi rápido como uma injeção de hormónios, não há mais espaço pra gato, cachorro, três filhos. Não há mais espaço para perguntas.<br />
Ela precisou enlouquecer pra me dar um nome. Peso que não a deixa partir. Liberdade que não a deixa ser. O que ela nem sabe o que é. Mas mal sabe ela que sou eu ontem. Nem me atrevo a dizer, nem me atrevo a pensar. E o que mais poderia fazer? Nada me segurou de ser o que sou hoje. E ninguém vai impedir ela de ser o quer vai ser. Para mim, a dona de toda a culpa, vai ganhar no currículo um coração partido, mas quem não carrega?<br />
Eu só não sei se vou ter saco pra isso tudo.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-45921555330239668002013-10-16T22:36:00.001-03:002013-10-16T22:36:54.202-03:00Coração Black blocEu tenho raiva da polícia, tenho raiva da mída, tenho raiva de mim mesmo por me deixar acreditar em você. É covarde, desumano bater em alguém desmascarado, tatuado seu nome no antebraço. Não vê que sou louco por você? Que em nome da democracia age com bombas e armas, em nome da liberdade defende uma ditadura velada. E eu me perco preso a você. provando amor com vandalismo para mudar o mundo, mas já no primeiro molotov no espelho do banheiro você pixou de batom vermelho: Seu coração black bloc não me representa.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-45266235886091152252013-09-04T23:54:00.001-03:002014-02-11T23:16:57.392-02:00Buenos Aires 5 grausPor ela construo verdades durante a madrugada enquanto preciosamente ela dorme. Mudo data e hora para o nosso futuro. Armo todo um vandalismo para mudar o mundo. E faço tudo acontecer bem aqui, como posso. Ela me dá um pouco do seu tempo, eu chamo de nosso.<br />
Eu volto no fim do mês, volto amanhã, nos vemos no ano que vêm. Eu jurei que não choraria, ela jurou que voltaria. Mas antes que chegue o dia te faço de favor um desayuno repleto de verdade e provas de amor.Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-79705361053660668.post-83902293179187198282013-04-17T23:50:00.001-03:002013-04-17T23:50:47.257-03:00Uma charaDando uma última olhada no mundo antes de dormir tomo um susto com a janela abaixo escancarando. Abrindo-se na madrugada. No susto caiu a brasa e passou com a velocidade de um martelo na lua cortando ao meio sua vista. A vizinha meteu a cabeça pra fora e olhou para cima. Olhos claros, morena, sorriso de covinha.<br />
- Nem convida.<br />
E quem diria?<br />
- Oi?<br />
- Eu sinto o cheiro daqui.<br />
- Olha... Seria um prazer sua companhia, mas essa é minha última ponta e pelo jeito ela acabou de morrer. Se jogou do quarto andar.<br />
Ela riu.<br />
- Então espero um convite na próxima.<br />
- Claro! Mas o que te grito?<br />
- Tenta Jéssica.<br />
- Marco. Prazer.<br />
- Então tá combinado.<br />
- Combinado!... No meu ou no seu?<br />
- No seu... se no dia estiver de camisa.<br />
- Sem problemas. Mas só a camisa? Imagino que vai querer a parte de baixo também né?<br />
- Você está pelado?!<br />
- Ei! Ficar pelado no quarto é um direito de qualquer cidadão.<br />
- É melhor com a parte de baixo sim.<br />
- Entendi. É um encontro.<br />
- Não. Não é um encontro!<br />
- Não?<br />
- Não.<br />
- Então preciso que seja mais especifica. Tipo...É vestido, mas é pra vestir esporte fino ou pode calça rasgada?<br />
- ...<br />
- Só pra ter uma ideia mesmo. Se vale a pena a tentativa de estar bem vestido.<br />
- É difícil imaginar a definição de bem vestido para alguém nu.<br />
- É bastante roupa.<br />
- Ok.<br />
- Combinado.<br />
- Combinado.<br />
- E posso te pedir pra vir com sua lingerie mais sexy?<br />
- O que?!<br />
- Eu nem preciso ver, só me dá essa importância vai. Como se fosse se arrumar para um encontro de verdade.<br />
- Não é...<br />
- ... um encontro. Eu sei.<br />
Ela pensou um pouco sem desentortar o pescoço.<br />
- Qual cor?<br />
- Estica o braço pra fora.<br />
Ela exibiu a pele dourada de Itacoatiara.<br />
- Branca.<br />
<br />
Usei pitera, smoking preta, picotei uma grama de haxa e misturei numa chara. Pra derrubar qualquer argumento. Ela teria que mostrar talento para se manter no salto alto. Coloquei uma musica e ela logo ficou de pé descalço.<br />
- Uma peça a menos.<br />
- Oi?<br />
- Eu já tô de boa. Quer mais?<br />
- Não, brigada.<br />
- Coloca no cinzeiro pra mim?<br />
- Onde ele está?<br />
- Ali.<br />
Me estiquei para pegar e ela me mordeu forte no braço.<br />
- Tá loca?<br />
- O quê?<br />
- Você me mordeu?<br />
- Não pode morder?<br />
- Como é que você me diz que isso não é um encontro e me morde?<br />
- Só pode morder em um encontro?<br />
- É o que me sempre me pareceu.<br />
- Isso não é um encontro Marco.<br />
- Isso tá assim de ser um encontro.<br />
E mostrei os dedos bem juntos pra ela.<br />
- Se você me morder novamente eu vou te dar um cheiro no cangote.<br />
- Que dá cheiro no cangote o que?<br />
- Sério mesmo? Vai ser assim? E que nome você dá pra isso? Cordialidade entre vizinhos?<br />
- Só me deu vontade e eu fiz. Chapada do jeito que você me deixou.<br />
- Não era essa a única razão para você estar aqui?<br />
Ela me olhou fundo nos olhos. Séria. Com uma cara assustadora de esposa zangada.<br />
- Para isso ser um encontro deveria haver um jantar, um vinho e uma massagem antes de qualquer coisa.<br />
Foi quando mesmo surpreso pela resposta ainda lhe lancei meu olhar de dono da razão.<br />
- Gosta de habbibs?<br />
<br />
Cheguei tarde do bar. Meu estômago ainda fermentava a cerveja. E tão logo que bato a porta arrependido por ter partido ela espanca do outro lado.<br />
- Marco?<br />
Geralmente tocam a campainha.<br />
- Oi?<br />
Voltei para abrir. mas ela nem esperou a volta completa da chave para entrar.<br />
- Onde você estava?<br />
- No trabalho.<br />
Só me olhou.<br />
- Por que?<br />
- Te esperei a noite.<br />
- Para que?<br />
- E a essa altura da madrugada importa?<br />
- Você podia ter me ligado.<br />
- Te ligar? Eu tinha certeza que você tava enchendo a cara.<br />
- E?<br />
- E nem pra me avisar?<br />
- Avisar que eu tava bebendo?<br />
- Avisar que ia demorar pra voltar pra casa. Comprei a merda de um vinho rose e fiz a porcaria de um macarrão com almôndegas pra te agradar com a porra de um encontro de verdade.<br />
- Eu achava que ligar para dar satisfação era muito compromisso pra você.<br />
- Para de distorcer as coisas.<br />
- Isso é coisa de compromisso sério sim.<br />
- Isto não é um compromisso sério!<br />
- Isto está assim de ser um compromisso sério!<br />
Mostrei os dedos colados um no outro pra ela.<br />
- E pra evitar isso sugiro que você vá pegar esse vinho enquanto tomo uma ducha rápida, que depois a gente janta e vai dormir sossegado... Sem discutir.<br />
- Não prefere deixar o macarrão pra café da manhã e tomar essa ducha comigo?<br />
- Definitivamente.<br />
<br />Lukahttp://www.blogger.com/profile/12954109303619898788noreply@blogger.com0