Uma piada sem graça e mal contada

Cuba

2012-02-03T14:50:00.000-02:00

Durante a vida tomei alguns choques, bati a cabeça diversas vezes, alguns tetos pretos devo confessar. E nunca voltou ao lugar. Hoje prestes a sair de viajem. Me bate um receio. Uma andar falso. Um medo... Da solidão.
Quando mais novo meu mundo era menor. Do tamanho de um bairro. E apesar disso eu ainda tirava questionamentos profundos desse micro para um bom menino. Será que sou Nazista? E aos 14 já tinha respostas na ponta da língua. Do que você mais tem medo? Solidão.
Que diabos de criança responde isso com tanto bicho papão assaltando por aí? Que merda de adulto essa criança vai ser? E sabe qual é o melhor de Cuba? No necesita de respuestas

Freezer

2012-01-29T11:52:00.002-02:00

Dois pedaços de carne conversam na cama. Isso mesmo. Uma nojeira. Mas a cama já estava suja mesmo. Sangue, porra. É tudo fluído corporal, tão quão o suor. E esses dois pedaços de mau caminho já nem sangram mais, o lençol branco já apresenta manchas encardidas amarronzadas. Há muito que foi feito o corte. Há muito o sexo não é mais o mesmo. Já não sangram como antes, já fazem tudo em forma de reprodução automática. Cresce inconformado, morre fatiado. Assim como o poeta diria. "Nasce pra ser feliz e morre triste. Oh que vida!" Estagnados, desprotegidos num motel de quinta. Carne de segunda.

- Já percebeu que nos colocam sempre no mesmo quarto?
- É claro que colocam no mesmo quarto. Eu sempre peço pra colocarem no mesmo quarto!
- Você que pediu?
- Nunca percebeu isso? Só hoje viu que é o mesmo quarto?
- Por causa do quadro. Ele me pareceu tão familiar.
- Pro inferno o quadro. Eu gastando meu romantismo com você.
Ela não se abalou.
- É bom continuar gastando se quiser que eu continue dando.
Ele ignorou.
- ... Foi por causa desse quadro que quis voltar pela primeira vez.
- Por causa dele?
- Ele não parece dois rostos, um de frente para o outro?
- Parece...
- E eles apenas se olham, mas se desejam tanto que dá pra sentir o tesão daqui.
- Eles nem tem olhos.
- Eu sei que essa merda é um motel e tá tudo condicionado. Mas eles se amam. Tenho certeza.
- Eu pensei que eles só queriam se comer.
- E querem. Não perceberam ainda o que está acontecendo. Mas estão apaixonados.
Ele faz uma pausa dramática.
- E foi assim que eu percebi. Olhando para esse quadro naquela noite.
- Você ficou olhando para um quadro na primeira vez que veio a um motel comigo? Tava divertido assim?
- Foi um momento mágico. Não começa não. Nós entramos aqui já tirando a roupa, pulando na cama. E enquanto você me chupava eu olhei o quadro.
- Enquanto eu te chupava?!
- Não o tempo inteiro.
- Hã?
- Foi uma olhada bem rápido.
- Sei.
- E já quase amanhecendo. Eu fumava um cigarro enquanto você dormia e notei o quadro novamente. E vi ele totalmente diferente. Dessa vez o cara tava com cara de estar totalmente apaixonado pela mulher. Entende? E eu sabia que estava porque reconheci o olhar dele. Era igual ao meu olhar no espelho do teto. Eu era ele. Ele era eu. Ou seja. Eu estava apaixonado por você. Entende?
- Ah!!! Nunca para de gastar seu romantismo, não?
- Nunca.

E logo que voltaram a se apertar e rolar pela cama o lençol voltou a ficar viscoso. A cena é suculenta. Eles se lambem. Por cima, de quadro, de lado. Algumas pequenas improvisações são permitidas. Ele esperando a hora em que pode terminar. Ela segurando o melhor desejo que pode imaginar. Que arte. Que mão de obra para se sentir algo.
E seguindo o roteiro, alguém goza e tudo acaba. Uma loteria.
Se desgrudam, se põem a secar. E acabou o tempo das pequenas improvisações.

- Não acredito que você nunca reconheceu o quarto!

A cabeça e as outras partes do corpo

2012-01-19T19:50:00.001-02:00

Ninguém acreditou em mim quando eu disse que seria assim. Apontam uma arma bem no meio de sua tempora esquerda, porque ali até uma coronhada te apagaria. É preciso certeza. E com toda não daria tempo para ver o que viria depois, mas os miolos espalhados pelo chão seriam partes de você. Seu corpo. Que por puro instinto a primeira dama cata e os animais comem. Com desespero de uma carne de terceira. Se parassem de desejar o que não tem não comeriam. Não morreriam. Mas eles parecem não se emocionar. São os miolos de um ser humano, pelo amor de deus. Ninguém deveria morrer por apenas um gatilho. E se o dedo se arrepender? Ninguém se mantêm tão pleno o tempo todo. Ninguém tem vontade de viver por todo tempo. E clack.

Ninguém acreditou em mim quando disse que não precisava de ensaio. Tem quem reze sem religião. Tem quem vive sem paixão. Isso é tão natural. E não é nada original ter dor nos calcanhares, dor nas costas e enxaquecas vivendo na cidade. Isso tudo passa. Isso todo mundo passa. Só não se perde o medo. Mesmo morto. Ainda lhe restará o medo. Não mais de armas e gatilhos. Nada mais de mudanças precipitadas. Não mais de negros e pobres. Não mais a culpa que o dinheiro nos deu. Não mais atrasos e obrigações. Apenas o medo do "em vão".

Pôr do sol

2011-12-22T01:10:00.000-02:00

A gente sempre acha que é hora de mudar. Mas quando revê as coisas que vão ficar pra trás muda de ideia. Para de dizer que não tem nada, achando que tem tudo a perder. E assim criamos raízes pelos lugares que nos levam a rotina. Raízes feito árvore em mangue. Prestes a cair.
Dias que não piso fora de casa. O relógio da cozinha roda em contagem regressiva. Sinto que quero respirar todo o ar que há aqui dentro antes de ir. Esse ar viciado de mim. Já sei que está chegando a hora, já me sinto enjoado. E prestes a vomitar choro.
É hora de mudar.
Ou talvez sejam coisas demais na cabeça que preciso botar pra fora antes de me deitar sem rolar de uma vastidão da cama para outra. Solidão. Talvez seja o peso de todos os pensamentos encardidos que não me deixa sair do lugar.
Passei o dia em casa misturando sono com anestésicos, pensando, pensando... Preso a ideia original de que não há para onde ir eu me choco com tanta beleza desperdiçada. Como tirar inspiração de tamanha desgraça? Dia cinza. Vida sem graça. Sabe? Só não cai chuva porque amanhã novamente tudo se suja. E imaginar que hoje é apenas segunda. Uma pena inteira para cumprir ainda. E mesmo que seja crime querer. Quis que a vida fosse tudo que queria. Se é que se pode ser feliz assim, só querer.

Eu não queria escrever, por incomum que pareça queria conversar com alguém. Mas a essa hora da vida sou muito solitário. Então. Escrevo. Eu sei, eu sei, ainda é cedo. Nessa idade tudo deveria ser apenas o começo, mas não sei se vou não. Se desse para se sentir parte eu acho que já teria sentido. Se desse pra explicar a vida eu acho que já teria entendido.

Melhor agora é deitar. Amanhã to fora daqui.

Coração

2011-12-14T13:06:00.000-02:00

Isso não pode estar certo. Devo estar adormecido ainda ou tendo um feedback qualquer. Mulher alguma teria tanta audácia. Cara de pau. PE-TU-LÂN-CI-A. Isso não é algo que se deixa pra trás. Isso não é algo que se esquece.
E bem no meio da sala?
Passa a noite, vai embora escondida e deixa o coração no meio da sala?
O que isso quer dizer?!
É aterrorizante ver como ainda pulsa. Lentamente como se estivesse dormindo. Transbordando perfume. O perfume dela. Aterrorizante como uma bomba.
O que eu faço com isso agora? Pego pra mim? E tem que cuidar? Limpar? Ele se alimenta de que? Pode deixar sozinho no apartamento ou tem que levar pra onde for?
Não vou poder sair de casa até ela voltar?!
Ela não pode ter ido muito longe. Logo deve voltar. Isso não é algo que se abandona. Isso não é algo que se dá. Ela vai voltar. Tem que voltar. Isso aqui não está certo. Não pode estar certo. É fácil sair sem se explicar. Se doar sem se vender. Isso tudo é injusto comigo. Não pedi nada, não dei nada. O que devo fazer?
Primeiro acender um cigarro que quase não sinto mais o cheiro nessa casa. Ligar o laptop e pesquisar no google. A sabedoria digitalizada me deixará a par de todos os cuidados que devo ter. Uma infinita lista de cuidados. Colesterol, manteiga omega 3, yoga... Essas coisas vivem dando problema e durando pouco. Imagina ela voltar e encontrar uma artéria entupida? Haja ouvido.
Ela vai voltar. Trazendo o café da manhã pra gente. Ou coisa assim. Tentará adivinhar o que bebo quando acordo porque não sabe o que eu bebo quando acordo. Me preocupo se lembrará quantos lances são de escada e qual é a chave da tranca. Ela surgiu do nada. Com uma beleza de me tremer as pernas e um jeitinho encantador. Fui praticamente uma vítima.
E se não voltar sou capaz de me vingar. Quebrar sua janela com meu coração de pedra. Uma troca justa. Terá que carregar consigo o peso do meu coração. Por onde for. Assim logo se arrepende e vem me gritar para que lhe devolva o coração que roubei. Cachorro, canalha, egoísta, desperdício de tempo. É um caminho sem volta.
Logo tudo vai começar e meu estômago já embrulhou demais para um café da manhã. Melhor tomar um vinho para abrir o apetite. Faz bem também para o... você sabe. Só sobrou uma meio taça de ontem fora da geladeira. Azedo do jeito que eu gosto. Dou goladas como remédio. Pois essa garota é um veneno e esse coração uma armadilha. Devia me livrar logo disso pela janela, sufocando com a almofada.
Mas ficamos aqui apenas nos encarando. Nunca tinha visto um coração assim tão de perto, tão nu. Tão vermelho que parece um pouco amarronzado, tão tranquilo que parece em perfeito estado. Sinto vontade de morde-lo de raiva. Arrancar um pedaço de sua carne. E ouvi-lo gemer de prazer. Vontade de ver a cor da sangue que há dentro. Pois se for vermelho como o meu somos os dois passivos de dor. De sangrar.

Pego o coração dela em minhas mãos. Sua pele é macia. Sinto seu cheiro forte entrando pelas minhas narinas. Sendo tragado. Sinto seu cheiro impregnando em mim. Sou seu território. Eu e minha sala. Já começou. Não há mais volta. Encaixo ele na boca escancarada e começo a morder lentamente. Esperando sentir o romper da pele e o sangue jorrando. Decidido a ir até o fim.
A porta da sala se abre.

Ela voltou...

O que me é conveniente

2011-11-10T20:33:00.001-02:00

Eu estou definhando,
perdendo peso,
ganhando olheiras,
eu estou a beira, eu estou amaldiçoando esses novos tempos.
Me diz qual é o seu objetivo longe de mim. Sumir?
Até quando?
A qual preço? Quem te quer bem não te quer como eu. Não fazem nem ideia dos reais motivos que existem para te desejar.
E eu quero tudo de novo, do inicio ao fim, uma segunda chance para sobrar algum amor por mim.

Essa noite uma depressão mais forte qualquer me levou para longe daqui, perto daí. Te espero agora naquele café rua abaixo, preciso te ver. Preciso que faça eu me arrepender de ter vindo sem doer. Preciso que traga no seu veneno a pior das drogas, ilusão que nunca passa. Uma certa paz que não se desfaz. Uma certa voz de má.
Deixei recados, disse que esperaria até o lugar fechar caso precisasse de tempo... para avaliar os riscos. Saiba que vim totalmente desarmado. Não que eu tenha deixado algo em casa. Simplesmente não consegui pensar em nada, não se preocupe. Só quero mesmo te ver. E quem sabe acertar algumas palavras.
E você? O que me dirá? Sinceridades ou aquelas atrocidades? Você também me quebrou em pedaços, e não acho que me deve alguma desculpa. Se a tua vontade é a de ser feliz. Com ou sem. Te digo que também. Então do que importa você se sentir livre e eu preso? Do que importa você estar magoada e eu arrependido? Se não existe amor, o ódio passa a ser um capricho.
Lembra como era bem mais gostoso quando eram os dois?
Nós dois...
Já se passam das onze e você não me deu imaginação para achar nada. Se não acharia que está agora em casa. Certa que não virá, mas vem...
Mesmo?
Você caminha rua abaixo incamuflável. Impossível de se esconder. Ou sou eu que estou destoando aqui? Você se senta me olhando como quem não encontrou quem esperava. Mostra os dentes. E eu mando que parem com o plano...
Você sorriu.

2011-11-05T12:28:00.001-02:00

Eu vou te usar de parapeito
me debruçar sobre o abismo
que separa nós dois

Planos para o futuro

2011-11-03T21:37:00.000-02:00

Tomei mais um gole. Mesmo sabendo que isso só iria fazer tudo girar. Ainda mais... Servi outra dose.
Ao invés de ficar desnorteado, apagar na depressão, uma ideia se acendeu naquele bar embaçado. A solução. Havia uma maneira de eu retomar o controle. Eu descobri que havia uma maneira de sair de toda aquela melancolia. Esse tipo de tristeza com o tempo é inevitável, mas cansa... Eu precisava retomar o controle. Sair do lugar. Eu preciso me matar. Eu precisava tomar alguma decisão importante logo. Decidir um cainho. Vou me matar na próxima segunda-feira. Assim eu arrumo alguma coisa pra fazer. Dá tempo de deixar algumas coisas por escrito. Não cartas, apenas textos, mas com endereços bem certos. Tenho certeza que seriam lidos. Quem resistiria a essa oportunidade? Não é todo dia que você recebe uma carta de um morto. Vou falar atrocidades, declarar amores eternos e espalhar culpa para todos os lados. Assim todo mundo chora sem culpa.
Vou preparar alguma surpresa pra ela. Aparecer naquelas escadas, dando a cara a tapa. Levo comigo uma lista de exemplos que provam por A mais B que fomos felizes. Ela irá adorar me odiar de frente. E eu vou amar quando ela conseguir me irritar. Vai ser ótimo matar as saudades. Ela dirá que sabe que foi feliz, mas o que fazer agora com toda essa infelicidade? Deixa que levo comigo...
Tomei mais um gole. Decido que chega de bares, vou guardar um estoque inteiro em casa. Os dias estão contados. E não há cota a ser cumprida. Não há mais metas. Isso vai ser o paraíso. Poderia apagar de tanto beber, me drogar. Uma dose cavalo de adrenalina, álcool e ácido. Cair de uma janela. Alojar uma bala na cabeça. Serão tantos detalhes a serem acertados que preciso correr... se preparar para o fim. Como um animal, precisava resolver o que precisava resolver e ir para algum lugar apropriado para o fim. E isso tudo me soou tão deplorável. Somos todos animais, alguns não conseguem fingir o contrário. O bar girou lentamente ao meu redor, tão definitivo.
Tomei o último gole. O enjoou me bateu, sobiu a garganta. Precisava urgentemente resolver isso. Continuando daquele jeito não chegaria até segunda vivo. E a semana de trabalho será longa. Decidi ir para casa, aproveitar um maravilhoso cigarro, ter uma ótima noite de sono, como a tempos não tenho.

Caio

2011-11-01T11:43:00.000-02:00

Acho que para ele não caiu a ficha ainda. Não parece esconder, parece não saber mesmo. Acho que se engana. Vive como se fosse apenas uma viagem de férias aqui em casa. Faz de tudo para evitar o assunto, foge de situações que o fariam lembrar. Passa o dia a puxar os assuntos interessantes que adora ironizar. E respirando fundo calado, por onde a tristeza escapa como panela de pressão.
Mas às vezes parece que não consegue conter os pensamentos e desata a falar. Não fala nada sobre o que aconteceu. Apenas descreve cada um deles. Conta com o máximo de detalhes o que consegue relembrar, o pai, a mãe e os irmãos. Os cachorros, o gato e até a tartaruga. Nunca o questionei, nem uma única vez, nem disse uma única palavra nesses momentos dele, só dele. Apenas dei ouvidos, dei o que ele precisava até o fim, sem tirar os olhos dele. Mas ele só precisa mesmo é de uma direção. Ele vira o rosto para mim e desatina a falar sem aviso prévio. Depois das primeiras frases já muda o modo de falar, o tom da voz e a velocidade. É como eu reconheço o "momento". Ele não fala mais para mim, ele só vomita todas aquelas dores pelo chão da cozinha. Como se estivesse sozinho ali. Mantem um olhar de quem espera pacientemente aquele descontrole do seu inconsciente acabar. Sabendo que se sentirá melhor ao fim daquilo tudo. Um pouco melhor do que ontem, um pouco melhor do que amanha.

2011-10-25T00:53:00.000-02:00

Eu sou o tipo de pessoa que usa camisa engraçadinha ironizando os Beatles e quando alguém elogia, confessa que na verdade prefere Beatles a Rolling Stones. Então dá pra imaginar o lugar que em frequento... Apartamentos. Sexta passado fui a reunião no apartamento da Rê. Sábado passei o dia tocando no estúdio/quarto de empregado do Edu, de noite partimos para o cafofo do Donato fumar um baseado. E domingo morguei no sofá da minha menina com ela debaixo do cobertor.
Eu sou um acomodado. Penso que qualquer mudança requer radicalismo e sinto que qualquer radicalismo é negar a ampla realidade que vivemos. Não é verdade? Aí como quem não quer nada fui cansando de trabalhar, não fazia sentido quando comecei e não faz agora. Não sou feliz pelo que tenho, sou feliz pelo que faço. E se preparem para se surpreender. Fazer o que se quer não dá dinheiro.
E a gente quer mais liberdade, eu quero não ter medo, queria muito também não causar medo, só porque to com os dedos amarelos? É tinta jet tia. Mas pode ter certeza que não sou viado, aí é dar motivo demais pra apanhar da polícia.
Hoje, em plena noite de segunda tomo uma decisão mais sábia do dia. Ir pra cama antes que seja tarde. O fim do mundo daqui a pouco dá as caras.

2011-10-23T19:31:00.000-02:00

Nem te contei da minha dor. Nem te deixei ciente de que tipo de pessoa estou.
Não tive tempo, desculpa. Tudo aconteceu sem paciência, atropelou o tempo de nascer e eu ainda não parei de ficar nervoso enquanto te espero você aparecer.
Mas daqui pra frente tudo vai ser diferente. Saiba que amar não é um lugar que deveríamos ir. A essa hora de madrugada não passa mais ônibus pra voltar. Melhor mesmo é aqui ficar, eu te apresento um cavaleiro, um rapaz gentil e engraçado, você me dá o que dê mais sincero consiga fingir. Ah... Eu ouviria as piores mentiras dos seus lábios finos. Que dá vontade dá. Que mal pode dá?
Eu espero... A cada gole eu espero um pouco mais. Você vir pra perto. Você embassar na minha visão. E quando te beijo não sei dizer se você sorri. Acontece algo que mesmo de canto de olho não consigo ver. Não sei te ler e me descrevo numa péssima caligrafia.
Talvez pra isso exista o ponto final.

Auto-perdão

2011-10-14T00:41:00.001-03:00

A sua voz quando livre dos seus lábios é ainda mais agressiva
ecoa na minha rotina e me castiga.
Ela me trata como pode
E eu não tenho o que responder
sem seu rosto para esfolar com os olhos
sem tremer com as palavras
sem beijar com os dentes.

Disseram que juraram que isso ia passar.
Mas só o tempo passou
Não foi com ele a vontade de te encontrar
de te chorar o colo.
de te livrar da minha dor
de te calar na minha confusão
e dar paz a minha solidão
Assim... Espero...

Espero com sinceridade que encontre alguém
sem judiar da minha mania do que um dia foi eterno
mesmo que tal coisa não exista
Espero com receio que diga que me ama
(e desapareça)
sem dar tempo as explicações acidentais
Mas nunca ouvirei tais palavras sem seus lábios
Nunca ouvirei tais palavras pelo seus lábios
Nunca mais...

Até conseguir o perdão

Por fim

2011-09-27T23:34:00.002-03:00

Na última tarde em que te vi pegamos o trem na central. Rumo a Deodoro. Você achou o trem tão exótico, comentou animada com os colegas de trabalho depois. Fomos buscar o seu carro roubado ou o que restou dele num parque de carros recuperados pela polícia.

Já não nos entendíamos de cedo. Você me reprimia por falar de viagens a Europa rodeado de moradores da baixada, mesmo que fossem com você.

O carro de fato estava morto. Não havia motor, não havia tanque, não havia nem porta-luva. Lamentei também que haviam levado o casaco, foi triste. Voltamos de mão dadas e cabeça no ombro. O trem chacoalhava. Silencioso.

Sugeriu comer num fast-food. Deixei você escolher o meu prato. Você optou por um a quilo. No final te entreguei no seu escritório, você me beijou e agradeceu a ajuda por extenso. Achei fofa a sua preocupação em demonstrar que havia gostado do dia. Eu também gostei. Gostei muito...

2011-09-27T11:08:00.000-03:00

Loucura minha não tem preço. Todas elas sou eu que pago. Com o suor do meu trabalho, como aquele velho batuquezinho dizia. Condenado pelo resto da vida a tomar o café que você fez, sem apego, numa bela manhã de fevereiro. Enlouquecemos logo no fim do feriado. Eu não estava sozinho, embora ausente como você dizia.
Amor meu não tem adereço. Mar de rosas, cama coberta de pétalas, sexo em plena luz do dia. é tudo amor platónico pela vida. Uma delícia. Uma estação repetida. Que antecede o inverno. O homem é o inverno do homem. O tempo é o próprio inferno. Não deixa nada para o passado. Um presente pra você. Pense duas vezes antes de me esquecer.

O que realmente isso tudo significa

2011-09-20T22:03:00.000-03:00

Olha que pecado. Você desistiu de quem se faz um pobre coitado. E talvez eu seja. Tudo que pensei, tudo que deduzi, tudo que senti aconteceu assim mesmo como eu te chorei quando você quis partir. A verdade me traiu, não me reconheci mais na sua boca e você desistiu de mim. Meu amor, pra onde você me mandar eu vou. O que quiser que eu seja eu sou. Culpado. Penoso. Carrasco ou condenado.
Você de mim se desfez. Agora espera sentada por uma explicação. Uma luz qualquer que esclareça quem tinha quem na mão. Olhe pra mim deixando de lado esse seu olhar raivoso. Acha mesmo que sozinho vou conseguir te dar alguma satisfação? Acha mesmo que sozinho vou conseguir levantar mais forte desse chão? Você me largou dando direito de chorar, de não mudar, de a cada dia deixar a dor piorar.
Pelo menos quando você me mandava eu era uma pessoa mais decidida. Quando você me magoava eu era uma pessoa mais madura. E nem sou tão coitado assim não.

Irresponsável

2011-09-12T14:15:00.001-03:00

A sua raiva não me trás calma. Entenda isso de uma vez por todas. Seu ódio me desperta na verdade amor. Não era você que dizia sempre o quanto éramos opostos? Por sempre assim é... Te completo no que não te interessa, me ama no que não me endereça. E tudo não acontece em sua pressa. Calma...
Você me pedia verdade e eu conseguiria te dar uma nova por dia, mas mesmo assim te mentia. Te jurei promessas. E cobrei que as mudanças fossem do meu jeito. Enquanto você já me amava do seu.
Se eu quisesse lhe dar um presente, não tinha como saber para qual endereço me entregar. Sim, sim. Eu mesmo que não sabia. Trocava palavras sem consultar seu dicionário, que sempre estava ali na prateleira do seu apartamento. Seu...
Seu apartamento foi minha casa. E sem a chave era meu coração que batia na porta até você atender.

E pra falar de agora? Eu já vivo sem jeito. Não entendo nada dessa graça das coisas. Nada sei sobre o que fomos. Me batizo por dia um novo santo. E peco até não poder mais. Faço tudo errado sim. Faço tudo por mim. Com tanto vontade quanto fazia por ti. É de imaginar o quanto confuso sou.
Você foi de todos os amores o mais irresponsável que me levei.

Pescoço

2011-09-11T20:56:00.003-03:00

Penso, às vezes e só,

que sou o cara que você me transformou.

Imagino todo o mundo aos meus pés.

Acredito que o amor é fácil.

Torço para que meus defeitos não sejam meus.

Mas na maior parte do tempo,

ou no que sobrou dele, sou o que restou...

As incertezas.

2011-09-03T20:34:00.000-03:00

Eu acho que você está me traindo

Esse ciúmes bobo que nunca me dá, me perturbou por alguma hora dessa semana. Me deixou sem reação. Esse não sou. Essa não é você. Fiquei sem saber...
Isso porque ainda não sabia o que diabos isso queria dizer. Nunca fui de ter ciúmes, de você ou das outras impronunciaveis. Nunca fui desse tipo.... Venho atuando no contra ponto à anos.
Um homem enciumado é um homem sem mulher. E isso não cabe ao meu personagem. Eu sempre te tive. Sem dó nem piedade. Sem vacina nem doença. E sempre achei esdrúxulas as tentativas do mundo de me provocar desconfiança. Você nunca faria isso. Mas por que de tanta certeza? Porque você me tinha... Aonde queria.
Agora abanamos as mãos. Eu não te tenho mais. Porém, é certo que seus chinelos estão no mesmo lugar. A garrafa de água na geladeira continua a esvaziar. A rotina não mudou. Mas tenho certeza de sentir algo no ar, cheiro de tudo que está morto.

Você pode estar dando para outro homem. E nunca vai me contar...

... Mesmo

2011-08-17T15:33:00.000-03:00

Você não queria me ver?
Pois aqui estou visivelmente derrotado
Bagunçado até a última tripa
embrulhado até a última vergonha

É tempo de dar um tempo do que faz sofrer
para ver deus não é preciso morrer
já não me abala o que não posso crer
já me exponnho torto sem ceder

Diz pra mim
minha cara é tão fina quanto a sinto?
meus lábios tremem quando minto?
conto más notícias sorrindo?

mesmo?

Sabe...
É melhor estar velho do que morto O meu pai me dizia
nas entrelinhas
mesmo assim eu desobedecia
mas mesmo assim eu obedecia
a cada fôlego que tomei

Não queria me ouvir?
Escutar da minha boca? Escutar minha voz?
Pois aqui estou incompreensível. Inaudível.
Sem o que dizer.

Para evitar o cansaço
façamos um trato
Tente me ler,
que tentarei não me importar.

...

...

...

Posso sentar e fumar um cigarro?

mesmo?

2011-08-11T09:49:00.000-03:00

Às vezes, a noite tem a luz certa da vista. Os olhos cansam e não descansam. E então se economizam para algo que valha a pena ser olhado. Por maior que seja a problema que se possa ter, pior que a miopia é a falta de dinheiro. Alguns óculos já me custaram os olhos da cara.
Hoje que ouso de graça o que se baixa. Vejo só o impagável. E quanto maior o grau, menos se pode calcular. A altura do tombo. A velocidade do encontro. O preço da cura. Hoje as noites são mais agradáveis que antigamente, mesmo que mais escandalosas com suas buzinas. Ainda sim vejo a luz no fim do túnel. Será a Zona Sul depois do centro? Seria uma hora inapropriada para perguntas? Onde que se vai contra o fluxo? deus nos guie nessa passagem.

Tudo que já morreu

2011-08-09T13:40:00.001-03:00

Eu sei que você se cansou do meu rosto
meu sorriso agora mais que te irrita
te provoca o desejo de ganhar
terminar a noite sendo a dona da razão

Eu entendi sim o que me pediu
me amarrar com dois laços foi o que me pediu
sofrer para depois não se arrepender
terminar a noite sendo o que não posso descrever

Pois claro agora
Devolvo a vida a flores de plástico
cresço afogado no mar de sonhos mortos
vendo deus a cada esquina,
Eu mudo a minha fé
calo minha boca com a sua voz
acredito no amor subindo pelas paredes
e em tudo que cabe entre o teto e o chão
Eu mudo meu nome
chamar a partir de agora original
A sua obra mais prima que você me fez
terminar a noite perdido, apenas com você

Graças

2011-08-04T09:34:00.000-03:00

As palavras estão foragidas
Varridas desse chão encerado
Loucas desvairadas demais para serem ditas
Me fazem falta

Me faltam palavras para dizer
Me sobram desabafos para refazer
E eu faço
Me desapego, me enlaço
parto no laço do perigo

Caducam os amores que nunca serão
Esbarram as paixões que morrerão
E eu amo
com todo carinho e dependência
na loucura ou na doença
E eu caso
Juntemos as escovas e deixemos tudo pra trás
O que é preciso o vento leva e trás
nas horas inapropriadas da calmaria
E Maria ainda diz que sim
podemos ser felizes
Amém

Confissões de um rei enforcado

2011-07-26T00:59:00.001-03:00

Era bom estar vivo. No pelo menos estar vivo depois de tudo que perdi. Não só anéis como partes inteiras de carne. Era o rei do meu cavalo. Mais indócil que uma mulher. Duro de reinar. Mas afirmo sem duvida que nunca, uma única vez, cai da cela. Ele era tudo que eu tinha, então não podia deixar de me agarrar. Um rei com cavalo é um rei sem reino. Não pude mais com ele. Minha cabeça já era vista como prémio nas ruas. O povo pode ser agressivo quando desnorteado. Quando não estou mais em seus corações. E em mim bateu foi um desespero. Quis sair correndo de tudo aquilo que possuía. E não foi nenhum um pouco fácil sair. Achava apenas que algum mal entendido havia acontecido, uma troca de palavras, que nos colocou como inimigos. E nessa situação o meu risco era de morte. Pois não se mata um reino. Nem que seja por egoísmo. O melhor foi fugir. O mais rápido possível para escapar da revolta.
Meu reino por um cavalo. Um cavalo para reinar. Concentro todo meu ímpeto para domá-lo. Não deixar que saísse do lugar. Teríamos que ficar paradas sob a sombra daquela mangueira. Cujo tronco era grosso de séculos. E seus galhos mais firmes que pontes de pedras. Num deles está pendurada a corda que não me deixa pegar um pouco de sol. A corda me enforca o pescoço no limite da cela do cavalo. Sem ele ali não iria mais respirar. Nunca mais pegaria um sol na pele. Nunca mais sair vivo daquele circulo de sombra. Alguns leves filetes de luz passavam pelas folhas. Era uma bela tarde. Eu quis ir para o sol. Mas não podia. O cavalo estava louco pra ir. Em pouco tempo não iria mais conseguir o convencer a ficar. Se não pela sombra. Pela sede ou fome. Deixei ele então ir para o sol antes que aquilo começasse a ficar chato demais. A vida poderia ficar chata demais ali.

Salvia

2011-07-24T15:07:00.001-03:00

Eu vou lhe fazer uma visita novamente
Algum dia desses
de me oculpar nas folgas do aperto

Dessa vez mais preparado
Cheio de dentes na boca
Vestindo um moleton engomado

E você não precisá me olhar assim
Sei que isso é a vida
Sei quando me descontrolo

Sei de tudo que há nesses livros
Sei que não me livram de nada
Sei que não há repostas a serem encontradas

Me preparo agora,
separo tudo que irie precisar
Me acustumando com a ideia

Um pouco mais de coragem
Um pouco menos de vaidade
Alguns cigarros

E sei o que vou encontrar
Papai trabalhando no computador
Mamãe lavando a louça
Roberto ensianando as regras
Mamãe me privando das tarefas

Salve os bons tempos
Que a infância tenha traumas
Que as visitas me tragam calma

A pressão

2011-07-17T22:49:00.000-03:00

A pressão de toda culpa que ocupo me expulsa de casa. Tudo é culpa adotada, tudo é culpa minha. Não tenho mais espaço nas ruas. Todas essas pessoas não dão passagem. Em ruas cada vez mais pequenas, em esquinas cada vez mais desertas. Temo o fim do asfalto. A poucos metros atrás ainda tinha alguma esperança.
E a rota de fuga que tomei não é segura. Nenhuma censura de rardais. Mão dupla sem acostamento. Às quatro da madrugada quando as luzes são amarelas piscantes. E a percepção já é peculiar, especifica dessas noites em que algo além do ar é inspirado. Algo além da vida. Algo duro como pedra.
E foi nessa noite em que ela me disse a mais doce das verdades. Me quer se nunca mais for ficar sozinha. E eu a tive melhor do que sozinha. Com um teto pendurado sobre minha cabeça. Com um teto perpetuado sobre minha cabeça.
Essa noite tem a me repetir por qualquer lua que seja. Piora nas cheias. Me parecem mais reais quando apenas sonho. Mas algumas vezes revivo mesmo. Passo a passo. Só engasgo no "sim", mas ainda saem por fim.
Cada vez em ruas mais distantes, cada vez mais vazias de sentido. A loucura me tomou no meio da avenida, quando ainda passavam muitos carros. Muitos deles pararam pra olhar. Se atrasaram um pouco por isso. Mas hoje já caminho sozinho.
Em meio a mata, onde até de noite tem vida. A barulheira é enorme. Alguns morrem, alguns matam. E eu não paro. A pressão de toda culpa que ocupo me expulsa da rua...

2011-07-04T12:38:00.000-03:00

Por uma nota de vinte que tudo não desmorona abaixo dos meus pés. Sem como pagar a passagem, o luxo do ar condicionado e o trânsito dessa ponte impagável. Só não se abre um inferno sob minhas solas porque já cai na real. Tudo tem seu preço. Todo banco tem sua fila, seguranças e apitos dos caixas. O silêncio é protegido por uma porta giratória brincalhona com seu detector de metais. E a nota mais baixa que se pode ter é a de vinte reais. Tudo cai de vinte e vinte. Maços... Anos... E minha conta cai pela metade. Cai.
No inferno todo mundo é gente. Sofre e canta igual. O coro é celestial. Porém os pedidos de perdão e suplicos se perdem em meio a tanto berreiro. Todos estão histéricos como bebês que ainda não falam uma única palavra. Seja no ponto de ônibus, seja na guarita. Seja nos velórios, seja nas bibliotecas. Todos estão gritando no meu ouvido.
Eu não me aguento em pé. E como o chão não cede, me jogo de joelhos. E as flores crescem.

Meu documentário

2011-07-02T10:26:00.000-03:00

A quebra da inércia - O início da movimento pela legalização em Niterói

Tudo

2011-06-21T13:01:00.000-03:00

Eu preciso entender tudo o que eles falam. Se tagarelam tanto no meu ouvido é porque algo tem pra falar. Falam demais e confuso. Feito família. Eu preciso, de fato, passar horas ouvindo as vozes para conseguir ao menos chutar em que língua falam. E como pouco falo com minha própria língua não consigo lhes responder nada.
Falo apenas com os dedos, grafite e papel. Mando email e mensagem de texto sem pagar nada. Mas mesmo assim não escrevo uma palavra. Nada me sai da loucura. Nada se cura. A minha loucura é perecível. Tem nome de fome até que fico com tédio. A dor para, o tempo para. Bocejo a muitos quadros desse segundo. Nessas crises acredito na beleza. Me sinto imerso em tudo e tudo tem uma certa beleza, quando tudo está parado.
E nesse exato instante.

O gato caiu.

A planta secou.

E tudo mais que possa morrer vá pro inferno. Ao Diabos isso tudo.

Flores

2011-06-08T19:31:00.000-03:00

Está sendo difícil me manter inteiro. De manhã cedo me levanto distraído e não consigo dar um passo, volto a cama para me recolher. O gato morreu e sou eu que me dividi em sete. Sete partes de um incompleto. Incompleto idiota. Deixei tudo desmoronar. Deixei o gato cair. Não me aguento em culpa. Pensei então em lhe mandar flores. Volto ao bairro onde tudo aconteceu. Onde ficou alguma parte minha, a mais completa talvez. O todo. Na floricultura escolho um buque e dou o endereço da viúva. Que espécie de covarde penso que sou? Sou um homem sofredor, cansado com o peso da dor, que não aguenta o peso das flores. Para isso pago a taxa de entrega com direito a um cartão. Nele escrevo.
"QUERO VOLTAR"

Desculpa pelo gato

2011-06-06T11:22:00.000-03:00

O gato caiu. Caiu do quarto andar. Assim como quando roeu meu fone de ouvido ao meu lado da mesa sem eu perceber. Coloquei ali inteiro, quando precisei já estava partido. Gatos são furtivos. Até para morrer. Morrem assim sem ninguém desconfiar. E imagina meu desespero, o gato de outra pessoa morreu enquanto eu mandava mensagens no facebook. Malditas mensagens no facebook. Não dizem nada além do que não queremos dizer, nos pegam numa hora confusa e nos tornam públicos. Maldita acessibildiade.
Não vi a fresta da varanda. Não ouvi o choque com o chão. Apenas procurei o gato quando precisei e ele não estava mais ali. Na verdade, nem aqui entre nós. Como o gato não era meu imaginei que já estivesse na sua última vida, pois encontrei o corpo imóvel entre uma roda de pessoas em choque. O encarei por alguns minutos enquanto o vizinho buscava uma caixa de papelão e alguns sacos, ele não respirava. Era tão jovem para morrer de vez. Talvez quisesse assim. Ter sete vidas significa morrer sete vezes. E se isso dói como eu penso que dói, desistiria depois da segunda tentativa.
Mas não adiantaria nem pensar em morrer naquela hora. Em meio a cidade não havia espaço nem para enterrar um gato, quanto mais eu. Subi o elevador com a caixa nos braços. Tendo muito dificuldade. Os gatos são bem pesados quando mortos. Vivos eles devem se fazer de leves. Coloquei do lado da caixa de areia no área.
Achei melhor ligar para meu amigo e dar as notícias como um homem responsável faria. Assumindo erros e aguentando consequências. No terceiro toque eu já era uma criança em prantos. "Desculpe cara, me perdoa! Eu nem sei porque estava mandando aquelas mensagens, mas mandei e isso não se pode voltar atrás. Voltaria se pudesse, abriria mão de tudo se pudesse voltar. Me dá só uma chance de te provar que tudo vai ser diferente!"
"O que aconteceu?"
"Eu matei o gato!"
"O quê?!"
"Me perdoa! Me dá outra chance?"
"Outra chance de quê?!"
"De não cometer esse erro novamente. Eram só mensagens, não quis nada daquilo. Fui um idiota completo."
"E o meu gato?!"
"Pode deixar que eu enterro."

Bebo sim

2011-06-01T20:03:00.000-03:00

Bebi aquela noite, bebi muito aquela noite e ainda estou nela cambaleando pela calçada. Esmurrando o mundo com os ombros. Baleando como num baile. Bailando como uma bala. E digo que só bebi porque não se deixa copo cheio em nenhuma visita. Uma sala daquela, clara em luzes rebatidas. Vista com luzes refletidas pela lagoa. De andar elevado com o pé direito alto. Cabeça baixa. Se o tapete de pele de jaguar pudesse falar não me dirigiria a palavra. Todos estavam muito abalados com o atropelamento bem em frente ao prédio. O casal estava desnorteado com a minha presença ali. Embora eles que me convidaram a subir. Que fique bem claro que eu só passava por ali. Eles que vieram de encontro a mim.
Não tinha nada quebrado. Não tinha olho de vidro. Pedra nos rins ou roupa rasgada. Só mesmo sujei meu casado ao cair no chão. Mas não era meu casaco mais caro nem nada. Dispensei os curativos e água para tomar alguma coisa pra dor. Eles não souberam mais o que fazer. "Aceita alguma coisa? Qualquer coisa?". " Um vinho se tiver".
Me acompanharam na primeira taça. A segunda eu fui sozinho. Na pressa de demonstrar que já havia entendido. Era hora de voltar de onde eu havia vindo. Duma caminhada entre o ponto de ônibus e o bar. Não pretendia fazer paradas pelas garagens no caminho. Então foi melhor aproveitar aquele vinho até o último gole.
Mas se não me engano, agora estou a caminho de casa. Devo ter bebido ainda mais no bar e já estou novamente sozinho. Não é por menos que bebo.

Espera

2011-06-01T00:13:00.000-03:00

Olhe, o que quero lhe dizer não cabe numa canção
não presta nem para compor um refrão
pois não me cabe repetir tais bobagens
E apenas te digo pois sei que não posso fugir do arrependimento.
Se guardo me despedaço, se entrego me faço de palhaço
Então, por que não?
Veja só curiosa, o que quero lhe fazer não se censura
não cabe cogitar nem uma primeira rasura
pois não há caminhos para se chegar ao final
É te atravessar os olhos ou te atravessar a garganta
Pra fazer a solidão ser eterna novamente

Lambaqui

2011-05-28T22:00:00.000-03:00

Para quem bondosamente acompanha meus textos, queria apresentar um outro blog onde posto minhas imagens. Faço arte urbana e escrevo nesse blog sobre o que faço. Com fotos.

www.lambaqui.blogspot.com

A culpa

2011-05-01T22:38:00.000-03:00

Essa dor nas costas que nos dói. Essas raras posições confortáveis que nos torna divergentes. Só resta alguns minutos de abraços até ficar de bruços. Quando tiver um tempo livre da carga procuro um médico. Para curar a rotina de nossas dores.
Esses restos na louça limpa não podem ser deixados para depois da roupa suja. E ensaboa toda a magoa. Varro todo esse meu jeito pra debaixo do tapete e pisoteio. Não vejo a hora de sujar tudo de novo já salivando. Deixando a sujeira do jantar para depois de acordar. Sem medo das baratas, sem deixar a torneira pingar.
Essas camisas amassadas que não formalizam nenhum encontro. Tudo porque a máquina toma todo meu tempo. E o ferro não esquenta a relação. Nos entrelaços me amasso e passo batido. Tudo bem, eu sei que a culpa não é seu. Só queria que ela não fosse mais minha.

2011-04-10T19:18:00.000-03:00

Preciso de um carro para estacionar. Preciso parar de procurar um fim que dê razão ao começo. Ando (a pé) me perguntando demais se a morte explica o nascimento. Pois no meio a multidão não para, arrasta, rasga seu caminho e traça o que vier pela frente. Pelo bem, pelo mal. Quem não segue o passo passa a marginal. Quem não esconde bem seus diferenças para caro para ser igual.

Preciso de corpo fechado para abrir uma conta bancária. Preciso de tempo para ligar para o SAC e ter devolta o que nunca abri mão. Mas meu amor, sonhos são como carro velho, só dá trabalho. Não remunerado. Não põem mesa. Não compra sossego. Só cria apego ao fim que dá razão ao começo. Só trás descontento da metade que não se sente inteiro. E nunca será enquanto sonhar.

2011-04-09T10:03:00.000-03:00

Ela fica ali apenas olhando pra mim. Com aqueles olhos desenhados sem dizer uma única palavra. Fazendo eco no canto em que ela está sentada. Sobre o chão de madeira. Que cheira a frio do canto do outro lado em que eu estou sentado. Podemos nos ver em linha reta. E quase poderia dizer qual a cor de seu vestido. Preto talvez, mas seus olhos não larga meu olhar. Sem piscar. Olhos desenhados em preto e branco.
Olho para a solidão. Só beleza. Uma beleza suave de linhas curvas agradáveis. Nem um pouco ameaçadora. Não havia medo de que se movesse dali. De que se aproximasse mais. Ela nunca irá sair dali. E eu estou preso aqui. Hipnotizado. Odiando. Apaixonado.

Euforia

2011-04-01T18:50:00.000-03:00

Eu tive uma vez uma euforia. Tive, porque agora não a tenho mais. ela me deixou faz hoje semanas. Fugiu por aquelas frestas que o olho nu não consegue ver, aqueles misteriosos furos por onde saem a inspiração molhada de suor. A euforia foi embora sem deixar um bilhete, sua parte no aluguel e os livros que eu ainda não terminei de ler.
E hoje tenho uma solidão. Tenho, porque hoje ela mora no meu bolso ou presa entre os dentes como um fiapo de carne que não consigo tirar com a língua. Ela não sai e eu não cutuco. Ela não fala e eu não pergunto. Não pergunto pois temo saber a verdade. Talvez seja que nunca tenha se sentido minha. Talvez sejam todas uma rapida euforia. E hoje estou tão ás sós.
Só, só pelas horas intermináveis que vivo, tenho tido tempo para cuidar dela. Minha solidão me deixou apegado a ela. Criatura deliciosamente argilosa. Presente e cheirosa. Temo que já não saiba viver sem.
Porém toda noite alguém bate na porta. Tomara que seja a euforia de volta, tomara que seja fácil viver junto depois da outra. A solidão se um dia ei de me deixar, com certeza deixaria um bilhete, dizendo que me espera quando toda essa bobagem passar, dizendo que sei aonde lhe encontrar.

Bafômetro

2011-03-17T21:54:00.000-03:00

Assoprei conselhos ao pé de ouvido
Ultrapassei qualquer limite
e disse talvez o melhor fosse mesmo remediar
Pena que garrafa vazia não prova nada
não repreende nenhuma ressaca

Marquemos então de encostar na próxima blitz
Fazer o teste do bafômetro
e provar que não bebo quando digo eu te amo.

Culinária

2011-03-11T23:57:00.000-03:00

John tocou a campainha. E ela atendeu.
"João Alberto?"
Mas antes ele tocou a campainha. Apenas uma vez, por receio de estar fazendo algo errado, e esperou parado, por medo de estar querendo certo. E então ela atendeu.
"Como você passou pelo porteiro?" Ele não respondeu. Apenas havia acenado e continuado com passos firmes até o elevador. Como qualquer morador. Ninguém o questionou. Ninguém se arriscou a questionar. E ele não se arriscou a lhe contar como havia conseguido chegar perto de manço, apenas desviou o olhar e sorriu. Isso era tão sua cara, tão típico, tão infantil.
E nem sei bem se ela pensou isso mesmo ou se ao menos entendeu entendeu o gesto. Pois logo o pôs para entrar. Sem dizer uma palavra. Apenas abriu a porta um pouco mais e tirou o corpo do caminho. Ninguém entendeu o porque não o pôs para correr, eu sei bem que antes talvez quisesse realizar algumas vontades que persistiam nela sobre ele.
"Eu vim aqui porque aconteceu algo na minha vida recentemente que me botou para pensar...
Ele bateu a ponta do dedo indicador várias vezes na testa.
"E eu quero lhe dizer algo"
As vontades dela não eram carinhosas.
" Eu vou me casar mês que vem"
A panela de pressão apitou. Fumaça quente sobre o azulejo da cozinha. Na sala os sofás pareciam nem ligar. O tapete ainda mantinham os pés dela firmes sobre ele.
"É... e bem... Queria te ver... Sabe... Pedir desculpas. Você sabe"
"João?"
"John"
"João Alberto"
Ela solta uma expiração
"..."
de cansaço.
"Como assim você vai se casar?"
O nome dela é Camille. Com dois elês. E se John explicasse quem era Camille ele diria que Camille é assim dessas mulheres com nome de mulher apaixonante. Olhos de garota leve que vai entrando na vida de mansinho. Corpo daqueles que vem com força para conquistar lugar. E tem o sobrenome de Bittencourt. Pois bem a vida é um domingo a tarde ao lado dela.
"Com a Camille"
"Camille?!"
"É"
"Aquela sua amiguinha irritante?"
"Não. Aquela que fazia o curso de gastronomia com você"
A panela parecia que iria explodir. Ela mesmo pediu licença e foi desligar o fogo. Relatos di que aconteceu naquele intervalo em que ela entrou na cozinha e voltou com outra resposta na ponta da linguá, foram perdidos pra sempre.
"Eu odiava aquele curso"
Mas fez até o fim pra não dar o braço a torcer. Ele dizia que ela enlouquecia quando não tinha nada pra fazer e entreva nesses cursos caros achando que que cursos caros mudam a vida de alguém. Ela dizia que ele só dizia isso porque fora uma criança sem graça que já sabia o que queria ser aos cinco anos de idade e teve uma adolescência mais sem graça ainda que nem se questionou se queria outra coisa.
"Onde se conheceram?"
"Naquele jantar que ela deu no final do ano"
Ela levou o olhar ao teto.
"Ela adorava aquele curso"
Camille aos vinte a três anos largou tudo. Mudou de cidade. Mudou de vida. Mudou de profissão. Deixou de ser dentista e escolheu o único curso em que lhe interessava gastar as economias. Gastronomia. E hoje já trabalha como cozinheira.
"Olha o que aconteceu não foi nada querendo te magoar. Não foi nada mesmo pessoal. Eu agia de forma muito injusta com as mulheres. Aprofundava relações sem estar realmente apaixonado. Acho que não sabia o que era isso. Devo desculpas a todas elas.
"Sai daqui João"
"Você não vai nem ouvir o que eu tenho para dizer?"
Ela ajeitou a blusa vermelha que combinava com a parede rosa de sua sala pela alça. Soltou o controle remoto que segurava com a mão direita sobre a mesa derrubando incensário e aqueles bonequinhos de decoração que John nunca podia encostar, quanto menos brincar. A televisão passava o filme que ela só tinha conseguido ver metade antes de dormir na noite anterior. Cruzou os braços. E bateu a perninha. Um, duas, quatro vezes. Seu rosto não mudava.
"Eu lamento pelas coisas que fiz". Ele lamentava pela falta de compromisso com os sentimentos dela, pela invasão que havia feito em sua vida provocadora de erosões impreenchiveis. Pela falta de maturidade. Não entendia o amor, não entendia o que era ter carinho por alguém. "Nunca quis te magoar". Naquele tempo em que se conheceram, ele realmente havia pensado que achara uma pessoa para ficar junto, ele com certeza havia encontrado alguém que o estimulava, alguém que trazia um novo mundo ao seu. Seus olhos se esbugalharam, seu apetite cresceu, suas mãos não paravam. Ele de fato se apaixonou, se apaixonou por aqueles momentos, se apaixonou pelo o que se transformou, se apaixonou nela por o que mudou nele, se apaixonou pela vida. "Hoje eu vejo os meus erros". Agora ele ama. Ama muito uma mulher. Ama Camille "Sinto muito. Espero de verdade que seja feliz".
Bateu, uma, duas, quatro vezes.
"Sai daqui João".
E disse assim mesmo, com ponto final por extenso, com um leve sotaque de gaúcha. Ele esperou mais um pouco por alguma palavra. As dele não pareciam não vir nenhuma mais. Dela só o olhar tagarelava. A boca nada.
Só restou sair. Só restou mais duas na lista.

Realmente triste demais pra televisão - parte 2

2011-03-09T10:27:00.000-03:00

Ontem mesmo a loucura me chamou, sem saber o nome, me piscou. E eu fui a passos largos, a goles gelados. O que não há nada de errado. Certo de acontecer quando a sexta vem antes de um fim de semana e depois de uma semana sem fim.
E quando tudo não tem mais volta e roda, vi a lucidez sem óculos escuros. Vi toda a simplicidade que pode ser a felicidade sem óculos de grau. Ela sim sabia meu nome, me chamou para um conversa franca sem implicâncias. E nada me deixa mais tagarela que as têmporas adormecidas. Sentei ao seu lado massageando os olhos e afinando os ouvidos. Com uma boa vontade de delinquente para ouvir fora de hora. Já que lucidez é como dieta, sempre se deixa para segunda-feira, resolvi abrir uma exceção.
O teto era claro, sem previsão de chuva, o céu era nublado, avisando que água viria. Lucidez me fez engolir o choro. Me fez desleixar para o contra-tempo fechado. Me consolou pelo tempo que a embriaguez durou, depois não me aguentei em pé e deitei. Quando nada mais girava era sonho. Quando acordei era realidade. E a lucidez não estava mais ao meu lado.
Hoje...

2011-03-07T22:01:00.000-03:00

Para viver é preciso respirar
é preciso de ar, nariz e pulmões
torax para subir, baforada para relaxar
Para respirar é preciso ofegar
é preciso de lar, comida e colchões
despertador para levantar, cansaço para deitar
Para dormir é preciso repousar
é preciso de tráfego, sinais e escorregões
seta para virar, permissão para sonhar
Para sonhar é preciso viver
fome para ter o que comer
esperança para o estômago doer

Realmente triste demais pra televisão

2011-03-03T11:07:00.000-03:00

Me percebi louco. Ontem mesmo, quando uma vontade absurda de não fazer a rotina me tomou. Aí me percebi louco. É cada certeza que agora tenho, que não pode ser real. Acho que descobri o passo a passo da lucidez, acho que sei o que é paz, e deus me perdoe em dizer, acho que sei o que é felicidade. Como um rato de laboratório que descobre que tentar mudar o mundo dá choque. E para. Resolve encontrar a harmonia das coisas. Da forma mais egoísta possível claro.
E não só isso. A coisa mais moderna que aprendi nesses tempos foi saber envelhecer. Aceitar que as perguntas se mantêm, só muda a forma de procurar respostas. A coisa mais careta é permanecer jovem, permanecer o que já foi. Não há forma certa de ser. Então pra que insistir? Hoje apenas não sou. Nem louco, nem careta, nem jovem, nem maduro, nem Marley, nem Guevara.

Flores

2011-02-15T09:30:00.000-02:00

Nessa dor, o melhor é cantar e enganar o calor
Pois então...
Eu vou cantar os números da megasena na zona norte.
Eu vou emprestar problema para quem não tem sorte.
Eles vão comemorar dançando...
... Eles vão pagar chorando
E a chuva ei de regar aqueles vestidos floridos
E o trovão ei de acordar aqueles que estiverem dormido

Espaço

2011-02-12T00:48:00.000-02:00

Algumas linhas e já vou me sentir bem
   ...
me alongo por mais algumas palavras e tudo vai ficar bem
   ... Bem
.
Esse
tudo que nada me significa
fica por mais alguns dias
E não se vai por mais que diga
O futuro é agora o futuro é agorA
Ouviu?
Não há lugar para se descansar
Não há entrelinhas para se esconder
AgorA
   você não tem futuro
espaço
(conteúdo)
contido em mim
Em breve vai acabar
o poema e tudo será cinza
pó de café
Passado na hora

A dúvida

2011-02-06T16:49:00.000-02:00

Carrego comigo uma bola e uma corrente. Carrego comigo uma dúvida aonde quer que eu for. E o seu peso me pesa em toneladas. As ladeiras passaram a ser infernais. Elas me seguram na subida, me colocam pra baixo na descida. E a gravidade disso não tem medida.
Carrego comigo uma dúvida que não tem nome porque não dei, não me apaguei. Na verdade bem não sei que nome daria a essa vontade de não ir, vontade de ficar. Nem que seja para pensar aonde ir. A minha dúvida passa o dia resmungando não entender o mundo e talvez seja por isso que eu não entendo ela. Não consigo mais dormir, não consigo mais sonhar com tanto desentendimento. Sempre que me deito ela ocupa o espaço da cama, vira e revira a noite inteira, me dá cada chute e cada abraço entrelaçado. Passamos a noite num sexo sem amor, numa fantasia de não saber o nome. Acordo exausto e com olheiras de quem vai cair no sono e perder o ponto de ônibus para o trabalho. E se ela não estivesse logo ali me pressionando a tornozelo poderia jurar que a vejo em cada mulher que passa, que senta ao meu lado, em cada homem que cruzo, que rouba o meu lugar. Embora não consiga ter certeza. Pisco e já estou em outra cidade, outra pessoa ao meu lado, outro horário.
Carrego comigo duas pernas, braços, cabeça e pulmões. Um corpo pesado, com prazo de validade.

http://lambaqui.tumblr.com/

2011-02-04T00:12:00.003-02:00

Ameaça contra mim mesmo

2011-01-31T18:05:00.000-02:00

Pena pouca para quem não cisca. Não banaliza. A violência do nosso dia-a-dia. Aqui, nessa cama de fast dreams, somos pintos sem galinha. Somos filhos de nenhuma cria. E como o velho já dizia: Não insista, em avenida congestionada não se desfila, ninguém se acostuma com tanta espera na fila.
Não por menos que andamos assim aflitos, como se um passo após o outro não fosse nosso andar natural. E a ciência mesmo explica: Há muita lei que está acima, há muita punição que está abaixo. E parece tudo tão normal.
Atrasar por aí carregando uma corcunda impossibilita que se finja saúde. Viver não é saudável e todos sabem disso. Sabem que: Pensar demais envelhece. Brigar demais enranzinza. Lutar demais amargura. Sonhar demais atrasa. Respirar demais causa câncer de pulmão. E uma impotência qualquer. Viver demais cansa.

2 -1 = 0

2011-01-27T09:19:00.000-02:00

Quando vou ao centro da cidade fico por dentro de tudo que há de errado. Desvio de mendigos, dou esmola para o lixo. Sem dono. Aposto uma fortuna num ônibus, que esteja só de passagem.
Mas quando volto para casa, o silêncio nada me narra. Ligo o som que me pesa uma tonelada. Ligo a TV descabada por indefinição. Excesso de pobre informação.
Qualquer dia desses desvio a rota de fuga para um domingo sem sol de segunda. Noite com lua de primeira. Visto minha melhor roupa de praia. E vou para festa de gala. Onde um é dois. Sim não é não. Querer não se deixa pra depois.

2011-01-26T10:24:00.000-02:00

Eu sou dessa gente que não bate bem, mas apanha que é uma maravilha. Que não sabe o que tem, mas perde com uma facilidade. A inspiração para continuar. Não vão a lugar algum.
Essa gente que se contradiz. Não fala por mim. Não acerta a lista de supermercado. Volta pra casa com o produto errado. Malote no bolso. Isqueiro trocado. Essa gente que trabalha sem receber hora extra contra a escravidão. Que pede por sangue de quem tira sua paz. É louca para voar sem avião. E se chapar firme lá no chão.
Essa gente que se contradiz. Não fala por mim. Sei muito bem aonde vou. E sempre volto aqui.
Essa gente que se contradiz. Não fala por mim. Me libertem... Sou inocente...

Vai e volta

2011-01-20T22:00:00.000-02:00

Pega a mala pela alça e faz ela partir. Pega forte nas mãos da falta de felicidade pra mostrar quem é que manda aqui. Escolhe a roupas que mais irá recusar. Para nunca trocar uma ideia pela outra. Para nunca mais ficar de ir embora e voltar.
Pois você sabe que o começo é sempre o mesmo. Estrada, barro, cascalho e areia. E é tanta preguiça de viver o hoje como se não houvesse ontem. Pois se a labuta começa cedo pode ser do cansaço atrapalhar, pode ser que de vontade de voltar pra cama que não é mais sua.
E leve consigo a certeza que todo mundo tem o direito de ficar desesperado, tem o direito de amar em demasiado, para enganar a vida que virá. Estrada, cascalho e areia grossa.
O que quero dizer é que a vida não para enquanto vivemos conservados.

Qualquer coisa em você não é qualquer coisa

2011-01-16T18:53:00.000-02:00

Sua carne na minha boca
formiga a fome na saliva
que transborda
beijo nuca desejo
mucosa
qualquer coisa que se devora

E ainda uso a mesma boca
para mentir que não sei degustar o amor
Digo que quando termina
não há mais nada que fica
mas qualquer coisa em você
em mim cisma

2011-01-12T09:00:00.000-02:00

Não queria que pra você o caminho fosse de culpa
Para cada ladrilho fosse preciso pedir desculpas
E que lágrimas insistissem apesar do esforço
Mas como é que se acalma quem bafora até a alma?
para fora
Pois já não cabe em pode cheio
Nem para tudo se tem um jeito
diferente
que não a dor

ponto de fuga

2011-01-05T23:58:00.000-02:00

- Eu amo outro homem...

...Um segundo

- Eu sei...

Ele nem sabia se sabia, mas agora sempre soube. Botou a mão sobre a maçaneta e aquela porta nunca foi tão grande. Tão vista de perto.

Mas isso não aconteceu. Ele precisou lutar sozinho pelos seus motivos. Ir embora não seria tão fácil. Não seria tão coreto.

A porta não abria, mesmo com a chave engatilhada e desarmada.

- Eu amo você...

...Um silêncio

Eu também quem?

Eles dois.

Eles dois tinham a maçaneta em mãos. E forçavam até o ponto de não abrir. E forçavam a força do outro ser mais forte. Mas a maçaneta só abriria no dia seguinte, quando não abrigada e livre de qualquer culpa. Não fora ela que cedera. Não foram eles.

- Eu sei.

Ele não sabia se sabia, mas agora sempre soube. E se emocionou, chorou arrependido de não saber. Se culpou por isso e perdeu as forças. Soltou a maçaneta. Fragilizou os motivos.

Eles então deitaram. transaram. e dormiram.

a ânsia

2010-12-29T22:59:00.001-02:00

Sonhei todos esses dias com o trabalho e não com meus sonhos. No primeiro dia sonhei com o horário de almoço. No segundo com a hora de sair. E só no terceiro sonhei que trabalhava. Trabalhava da mesma maneira que trabalho todos os dias. Nada fantasioso. Trabalhava sem sair da rotina real. Não recebia alguma boa notícia, não recebia elogios, nada fora do normal acontecia. Apenas trabalhava enquanto dormia.
E já no quinto dia acordava desejando receber hora extra por tal dedicação involuntária. Não descansava.
Os fins de semana deixaram de existir. Quando folgava de dia trabalhava de noite. E nunca folgava a noite. Bati ponto toda santa noite por um mês. Longo mês.
Mas ao seu fim veio a compensação. Recebi a notícia que iria me tornar um funcionário de contrato fixo. Com aumento do salário e tudo. Lógico que logo pensei que fosse um sonho, mas como nem sonhava com tal promoção suspeitei que houvesse acontecido de dia.

a raiva

2010-12-28T15:42:00.000-02:00

Realmente eu posso morrer, a qualquer momento, de qualquer forma, de preferência nobre. Assim poderei saber se pelo menos saudade eu faço bem. Se a morte devolve o que a vida não dá. Talento, tempo, poeira sentada.
Poderia morrer de enjoo, poderia morrer de algum acidente de carro, ou de alguma doença importuna. Poderia morrer da raiva mesmo. De mim mesmo. Assim de uma hora para outra sem avisar. Uma morte moribunda.
Poderia interromper algo antes do fim, poderia dar fim a algo que nunca é interrompido. E começar um arrependimento, uma transformação, uma lição sem credibilidade.
Poderia ir embora como forma de punição. Poderia fazer de um poema um emoção. Um sentimentalismo barato em epitáfio carregado. Eu poderia fazer a amada ter a certeza. De que não foi tão difícil assim.
Minha morte mata a fome que a barriga geme. A raiva cria a azia que a alma teme.

o ódio

2010-12-21T09:46:00.000-02:00

O poema que você ainda não leu está agora destruído. Amassado e guardado na mesma gaveta. Rasgado, mas não partido. Morto, mas não desfigurado. Agora ele carrega aquele cheiro das noites mal dormidas, quentes de suor alcoólico. O aroma se assemelha a urina, se assemelha a um território marcado pelos animais que fomos.
Porém, antes de odiá-lo, ele ainda mantinha o cheiro do dia em que o escrevi. Quente como a febre, fraco como minha vida. Você lembra como eu estava mal? E como achei que podia morrer naquele dia?
Eu ainda posso morrer! Sem ser compreendido. Sem ter vivido sem medos. Rápido assim. De um dia para o outro. Todos iguais. Mas justo hoje (inexplicavelmente hoje) eu passei a odiar esse dia. Passei a procurar na palma de mão alguma explicação, na presença de alma alguma calma, na presença do amor alguma dor. E viver o amanhã passou a ser um desperdício.
Hoje é uma segunda-feria, hoje faz 37 graus, hoje é dia de serviço e não aceito que felicidade seja em vão. Vem dizer pra mim que tudo está em paz, que a cor já não importa mais e que poema nenhum precise ser melhorado.
As pessoas na rua merecem cada uma infelicidade, cada imperfeição física. Merecem ser feios pelo que transborda em seus poros. Cada vidraça merece os cacos, cada carne merece seu corte, cada lei merece sua descrença, cada rei merece sua sentença. E quando tudo parece desgraça cada quilómetro merece sua saudade, cada dependência merece sua carência e cada amor merece seus defeitos.

2010-12-19T10:46:00.000-02:00

Você me chama para dançar, eu visto minha melhor roupa e agora você me trava a perna.
Você me chama para para dividir a vida, eu me rasgo ao meio e agora anda inteiramente sozinha.
Você me chama de egoísta, eu só penso no meu ciúmes e agora sou todo seu.

Tomas

2010-12-17T11:00:00.000-02:00

Procuro a noite inteira por Tereza. Mas essa cama parece ter o tamanho da lapa. Procuro de bar em bar com o ciúmes a ponto de bala. Desejando achar para não ter mais que procurar. Ou isso ou nunca admitiria estar suspeitando errado. Estar cego.
E talvez esteja. Não sei dizer se estou de olhos fechados ou o quarto que está no escuro. Remo algumas ruas e acho Tereza logo ali no outro travesseiro. Com ar de quem não está fazendo nada demais. A abraço e ela reage sem acordar. Encaixa. Sorri como quem vê quem faltava chegar no seu sonho. A mordo no pescoço como punição por estar sonhando longe de mim. Ela aconchega seu rosto no meu. Faz doce.
- Bravo por que? Vai dizer que agora não está gostoso?
- Não, nunca diria isso.

Laço

2010-12-15T11:26:00.000-02:00

Ela tem um laço juntando os punhos
Um presente que implica não ter
a vontade mata
desfazer o laço a liberta

2010-12-14T11:21:00.001-02:00

A mando da correnteza nada sem exercitar
sem visitar a melancolia do fundo do mar
A obediência dessas crianças
que amam se castigar
sem receber de volta a castidade
sem conseguir manter jovem a ingenuidade
Avanço bestializado de um corpo cansado
sem óleo no músculo fadigado
sem resposta do coração imaginário

Se você pensa que vomito poesia
não passo da ânsia de escrever

O maior amor do mundo

2010-12-13T23:14:00.004-02:00

Carlos a imaginava transando com seu amante. Podia calcular com seu conhecimento do tempo das coisas os exatos minutos em que ela estava transando com aquele filho da puta. Aquele filho da puta que deve ter esperado o momento certo para a convidar a sair. Aquele filho da puta que deve ter se declarado num dia em que Carlos perdera a cabeça. Aquele filho da puta escroto que deve ter a qualidade que Carlos não tem. Deve ter uma barriga menos redonda, um peito menos peludo.
E ela dava para ele sem culpa, achando que merece mais atenção do que Carlos dâ, que merece mais amor do que Carlos sente. E Carlos sente o maior amor do mundo. Ás vezes sente que sua cabeça não vai aguentar com tanta ilogicidade que é esse sentimento. Como quando se solta um "te amo" sem querer ouvir um "eu também" de volta. E na última noite que passaram juntos ele jurou amor eterno e ela jurou também sabendo que apesar das traições não era mentira.
Carlos a imaginava transando com seu amante todas as quintas-ferias entre dez pras dezoito e dezenove e meia. E isso fazia todo sentindo. O trânsito do Flamengo até em casa levaria vinte... vinte e cinco minutos contando com o cruzamento do Largo do Machado. Quarenta de academia. E mais uns cinco até em casa. Sobrava exatamente quarenta minutos. Não explicados nas últimas três semanas. Ela está dando para aquele filho da puta que Carlos nem sabe o nome, nem sabe da onde ela o conheceu, mas sabe que ele existe.
Mas mesmo depois dos quarenta minutos contatos de atraso, Carlos não perguntava por onde ela andava, como foi seu dia ou o que queria comer no jantar. Carlos preferia esconder o amor ferido e bancar apenas o marido indiferente ao casamento fálido. O maior amor do mundo assim se mantêm intácto. Protegido desse filho da puta. E dessa mulher não confiável que nunca soube do amor não demonstrado. Talvez nem ela e nem Carlos saibam que esse amor existe.

Gago

2010-12-12T19:55:00.000-02:00

O que falo é bobagem
o que penso é infantilidade
A velocidade com que formulo as frases
me faz gaguejar um
"Eu te amo"

E às vezes me engano
todo dia nos entrelaçamos
às vezes nos aturamos
e me apaixono ainda mais

Azar o seu
que escolheu um homem imperfeito
perfeito para não te deixar fugir

Semáforo

2010-12-11T23:11:00.001-02:00

Vermelho
ponto morto
motor de arranque
que não sai nem a pau da rotina
Amarelo
ronco rouco
voz de prisão
para quem sonha sem fechar o olho
Verde
engata a primeira
continua errando ainda na terceira
Verde
buzina não espera
grita para que passe logo
essa presa

E o mundo volta a girar
Mas dessa vez vou deixar
a loucura bater na traseira
Vou freiar essa fuga
E começar a entender
por que quem é vivo dirige
e quem é louco não fingi

Morte

2010-12-10T10:11:00.000-02:00

Algo em mim morreu
como num velório de caixão aberto
ferida exposta

Estou num hiato
sem ponto final. Não começo
que não termino
não metrifico
não faço o sofrimento soar bonito

Algo em mim morreu
como indigente
num velório de caixão fechado
desfigurado
velada ingenuidade
Só o que é desgraçado se apresenta inalterado

Igreja da penha

2010-12-09T10:09:00.000-02:00

Eu vi o Rio adormecer do alto
do lado de nossa senhora
dona da penha
Vi o horizonte queimar de vermelho
e a favela responder com luz de barraco
Ouvi toda Zona norte apontar para o sul
Vem ouvir o balanço do trem
bem parecido com pandero
vem sentir no vento o cheiro de novidade
bem parecido com pólvora.

2010-12-01T23:02:00.001-02:00

Jorge era esquisito e azarado. Negro, pobre, de cabeça raspada. Mas o que o tornava esquisito era o fato de conversar com um amigo imaginário. Azarado porque o amigo era surdo. Você lembra quando ele ainda não admitira sua falta de sorte e ficava aos berros no meio da rua com um poste? E o coitado nem tinha culpa. O gigante de cimento fixado no chão insistia que naquele ônibus ele não subiria. Era impossível para Jorge disfarçar a irritação. Aí quando num dia mais calmo decidiu aprender a língua do retardado, a outra que não o braille? E ninguém conseguiu entender o que diabos ele gesticula com as mãos. Mas vá negar que os postes da cidade pareceram entender? Jorge agora anda calminho calminho, até fez outros novos amigos. E um deles é real! Não esqueça! fora o cachorro imaginário, Bob, e uma namorada, a árvore centenária do campo de São Bento.
Jorge não passou a semana discutindo a invasão do morro do alemão. Jorge não torceu para o fluminense no último jogo. Ou contra. Jorge não precisa ir ao banco pagar conta. No mundo de Jorge há apenas cama (na rua), comida (mendigada) e uma namorada (madura).
Jorge tinha uma sorte duvidosa de ser o mais azarado.

Meu nome

2010-11-29T23:19:00.000-02:00

Ela chama uma, duas, três vezes.
A primeira bem baixo, quase um sussurro. Deixando dúvida. A segunda bem precisa, separando as sílabas com sonora pausa e tomando cuidado com a entonação. Já na terceira ela cerra os dentes e repete dando leves tapas nas minhas bochechas nuas.
- Diga.
- Nada. Ela não tem nada para dizer além. Apenas repete como quem avisa em voz alta que a paixão tem um novo nome. E o coração tem ouvidos. Pelo menos o meu. Bate como se ouvisse uma canção.
Eu a amo como uma canção. Ela ama o som do nome. Repete como se o amor além de cego fosse surdo. Caduco. E precisasse sempre de uma reafirmação. Mas assim por extenso ela só recita por amor. Ou por ódio. Variando apenas a força dos tapas.
Os de amor avermelham mais.
Quando realmente tem algo mundano para falar além, não me chama pelo nome. Me chama por Amor.

2010-11-24T10:22:00.000-02:00

O inferno é cheio de homens apaixonados
Terrivelmente apaixonados e abandonados
Seu beijo é de enxofre, seu abraço é quente
queima
bem lá dentro
a dor de te perder
O inferno é dos amantes suicidas
e dos infiéis que não morrem de amor
mas matam em legítima defesa

O inferno é cada instante longe de você

Com formado

2010-11-23T14:23:00.000-02:00

A depressão bate de mão aberta
deixa ardida até a ferida mais fechada
e derrama lágrimas secas no soluço
Feito criança encolhida na canto
calada
desacredito na pausa para respirar
duvido que a inspiração vá voltar
nada me vem sem apanhar
Encosto a cabeça mas não descanso
Fecho os olhos mas não sonho
Não produzo, não produzo, deprimo.
Não há suborno no mundo que me pague
a falta que faz escrever

Para que tudo fique bem

2010-11-17T10:39:00.000-02:00

Falta tempo para que o relógio passe a ter outro passatempo
Falta liberdade para que a queda se livre da censura do chão
Falta grave que se orgulhe da barriga magra feito fome
Falta grampos de cabelos pelo caminho quando Luanne não passa

Não está tudo nada bem...

Falta que a vergonha tenha cara para que tome aparência
Falta que os ovos sejam pisados para poder fritá-los
Falta lembrar as lembranças que me arrependi de esquecer
Como ratoeiras que me pegam pelo coração

Junior

2010-11-13T21:22:00.000-02:00

As partes salientes de Carlos já não deixavam enganar, principalmente a barriga e aqueles pêlos na orelha. Diziam de forma sem vergonha. - Filho de general, soldadinho é -. E era verdade. Carlos já estava a cópia lavada do pai. Estranhamente idêntico ao seu pai naquelas fotos em que ele segura um embrulho de panos vestindo um jaleco de hospital sorrindo para a câmera. Carlos já tinha cara de pai. E nem casado era. E sinceramente falando, sua última namorada fora embora depois de entrar num grau de nervosismo que a fez arremessar o controle da televisão contra a janela da sala, que não era espelho nem nada, mas deu sete anos de azar.
Como que já estava assim tão parecido com seu pai?
Como poderia ter relaxado tanto e não se preparado para isso?
A essa altura da vida, ele já se tornara um Carlos cheio de vícios, manias e defeitos. Sem chances de alguém conseguir ficar perto até conhecer melhor. Ele já é Seu Carlos para o porteiro e Senhor para os estagiários. Carlinhos era passado e elas só chamam por Carlinhos. Até aquelas coroas do trabalho lhe perguntam com os olhos. Cadê Carlinhos? Os anos já começaram a pesar sobre Carlinhos e a frequência de baladas já caíram a zero. O melhor que poderia ter feito era garantir uma esposa. Se deixar passar dos trinta corre risco ranzinzar. Um homem precisa de uma mulher. Faz parte de se sentir socialmente saudável.
Quando se deu conta, já era tarde demais. Carlos não sabia dizer onde errara.
Como deixara a hora passar?
Será que não percebeu quando deixou a mulher de sua vida escapar?
Será que essa mulher nem existe?
Talvez fosse hora de rever suas prioridades. Talvez fosse hora de escolher por uma característica e se satisfazer com ela. Talvez fosse melhor escolher uma das suas ex, ligar caçando uma reconciliação e torcer para que a escolhida esteja com tudo em cima.
Começou a listá-las em sua cabeça se muita segurança. Fez cortes rápidos nessa lista. E revisou cada uma das candidatas. Pensou bastante. Porém, ainda não conseguia decidir entre a garçonete do pf onde sempre almoça e a massagista da empresa, que nunca foram casos nem nada, mas sabem o jeito que Carlos gosta.

No instante em que não mais pensei em você

2010-11-06T17:49:00.000-02:00

Vi que minhas unhas estavam enormes, encardidas, sem condições até para roer. Vi que minha barba mal-feita já tinha ido embora e só sobrado um crescimento demográfico desordenado de pêlos logo abaixo de minhas olheiras. Vi meu rosto pelo espelho retrovisor enquanto dirigia. Estava pálido. Percebi também que meus olhos a muito não se moviam, estavam estáticos sem olhar para os lados, mortos. Era minha cabeça que girava lentamente para onde se fosse minha atenção sonâmbula. Havia um perceptível fechamento nas pálpebras e um ar de poeira baixada no meu olhar. Eu fazia um movimento panorâmico com o rosto e mesmo assim continuava a me encarar pelo canto do olho. Sai do túnel e minhas roupas perderam a mudança de estação, eu passava frio de bermuda e chinelo. Minhas roupas perderam a mudança de moda, pois nesse inverno a melancolia era tema nas novelas. E eu estava in, pela primeira vez in.
Eu estava a meses pensando em você sem me desligar. E esqueci do resto.
Não houve um único instante sem parar de pensar em você.
Até que nesse instante em que não pensei, eu pensei que não lembrava mais o porque pensava tanto em você. Aí começou a tocar aquela música do Roberto no rádio. E uma bobagem qualquer que você me disse ao acordar num dia qualquer ecoou na minha cabeça.
Foi o fim daquele único instante. Que nunca mais se repetiu.

"Não sei

Leia

Na minha camisa

Baby, baby

I love you

Baby, baby

I love you"

Miséria com sintomas de embriaguez

2010-11-04T15:49:00.000-02:00

Só tenho tempo de contar as ruas que passam. São inúmeras esquinas cheias de vagabundos e vadias tomando o ar da madrugada. Depois de terem um dia inteiro no exílio ocupam todos os espaços das ruas. Imagino que na luz do dia são as crianças e suas babás que vão e vem dos colégios e creches por aquelas mesmas esquinas. Mas você sabe como é. As crianças crescem, as babás empobrecem e nunca deixam de ficar por ali. Vagabundos e vadias por todas as esquinas.
Eu apenas passo longe delas dentro de um carro. Todas estão ocupadas. Sem espaço para estacionar. Não adianta nem procurar. Não há esquina para um Zé ninguém como eu. Sou novo na cidade, quanto mais no bairro de Copacabana. Minha esquina herdada ficou para trás e não tenho como comprar uma nova por aqui. Muito menos voltar para a antiga. Ela já deve estar ocupada por um viciado qualquer expulso de casa e novo na cidade. Sem fornecedor e sem salvação. Esses coitados que fogem da antiga vida, como eu, criam uma rotatividade na terra. Esse é o rodízio do lixo. Involuntário. Nós apenas vamos. Quase sinto como se um caminhão de garis houvesse me recolhido numa madrugada de segunda-feira e me largado no aterro do Flamengo.
Não escolhi aceitar um emprego melhor que o antigo. Não escolhi me sentir melhor em outra cidade do que perto da casa dos meus pais. Não escolhi deixar minha esquina. Ela que ficou uma merda com o tempo. Bem diferente das vezes em que ia e vinha da escola. Ainda bem garoto ela já representava um lugar sem regras. Um lugar onde eu não era filho, não era aluno, não era cliente, não era jovem demais para pensar em trepar, burlar, matar, desrespeitar. Eu tinha certeza que poderia fazer algo que não fosse ir para a faculdade, me formar e trabalhar. Pregava a mim mesmo que era possível haver outra maneira. E isso já foi a tanto tempo.
Deixei minha própria esquina e nem isso fiz direito. Quebrei tantas promessas pela necessidade de viver minha própria vida e nem me sustentar direito consigo. Se pelo menos tivesse dinheiro pra comer alguma dessas putas, se pelo menos tivesse dinheiro para comprar drogas caras nas horas vagas. Mas não tenho economias nem para ter um carro. Se bem que prefiro o banco do carona. Aproveito bem mais a vista dessas esquinas de Copacabana. Entretanto, isso não muda o fato de que não poderia nem encher o tanque se quisesse.
E quem não tem dinheiro não faz amigos. Não come nenhuma mulher. Não que o motorista fosse um total desconhecido. Zé é gente boa. Zé é Zé ninguém como eu. Faxineiro da empresa em que trabalho. O único lá com quem consigo conversar sem perder minha concentração pensando em uma desculpa para me calar. Conversávamos sobre como é uma merda ter que fumar um cigarro mais barato do que o preferido para conseguir fumar todos os dias, como repetir a cueca é desconfortável e de como aquelas mulheres de salto alto nos ignoram por se acharem a mulher mais gostosa de mundo com toda razão. Logo ele me ofereceu carona para casa, e logo as caronas de sexta-feira começaram a passar antes por um bar. Tomamos só umas duas cervejas, como que tomaríamos estando acompanhados ou não, e partimos. Até porque não posso pagar mais do que isso. Se eu tivesse dinheiro para além do aluguel poderia pagar por mais cervejas. Ou quem sabe por uma transa com essas putas, um baseado para a noite, até um amigo para o banco de trás. Alguém para se juntar a gangue e quem sabe oficializar os bares de sexta. Não que Zé fosse de falar demais. Mas andar por aí a esmo em dois demanda concentração demais, uma terceira pessoa me daria oportunidades para me ausentar por alguns minutos e apenas observar as esquinas.
Foram 23 até agora, algumas repetidas entre o Leme e a Constante Ramos. Onde o número de vadias diminui, assim como o amor que elas jogam para os carros. Decidi então descer na praia e ir o resto do caminho a pé. Não é sexta-feira nem nada. Mas precisava ver gente diferente. Não uma vagabunda ou um executivo. Me despedi do Zé e caminhei sozinho fumando. A praia estava completamente vazia. Encontrei durante todo o caminho apenas uma viatura acesa e os dois canas batendo papo do lado de fora.
Boa noite, eu arrisquei. Responderam com um aceno de cabeça. Não sei porque mas não me dei por satisfeito e fiz uma pergunta qualquer. A conversa fluiu rapidamente. Eles logo se mostraram muito interessados em mim, perguntaram onde eu morava e o que fazia ali. Depois me revistaram e me desejaram uma volta segura pra casa. Fui dispensado sem nem ter tido tempo de perguntar sobre o noticiário. Só já duas quadras depois percebi que eles me roubaram o isqueiro. Sem chances de voltar ou para de fumar. Tive que me arriscar por um fogo e a única alma viva que vi na frente. Uma daquelas putas. Só que daquela bem jeitosinha. Uma perfeita puta. Tem fogo? perguntei sem cerimônia, pois queria evitar uma resposta nojenta como "Qual fogo você quer?". Mas ela apenas sorriu e ofereceu um cigarro dos delas. Três vezes mais caro que a merda que eu tinha nos lábios. E o isqueiro. Se mostrou interessada em conversar. Perguntou onde eu morava e o que fazia ali. Não tinha cacetete nem nada. Eu verifiquei. Mas, respondi logo que não tinha dinheiro. E eu sei meu bem, só um homem duro pra fazer essa cara de mal humorado perto de uma puta. Resolvi lhe convidar para conhecer meu apartamento e ver o quanto duro eu realmente estava. Ela me beijou o rosto e caminhamos juntos pelas esquinas até em casa.
Antes de transarmos ainda tomamos um café, fumamos um de seus baseados e conversamos um bocado. Talvez o problema do Zé fosse exatamente aquela cara de gorila. Com aquele rostinho delicado poderia conversar a noite inteira. Mas os planos mudaram no momento em que nossos braços se rosaram e alguma coisa bateu forte. Transamos o resto da noite e quando acordei ela já tinha ido embora. Sem roubar nada.
Essa amostra grátis do que um homem que não sabe amar pode comprar, me fez chegar ao trabalho no dia seguinte com outra atitude. Precisava de uma promoção urgente.

Gaivota sai da praia vira urubu

2010-10-31T13:38:00.000-02:00

No meu quintal você é quase casa
jardim na sarjeta, cama na rua
com vista para as estrelas
Na minha mesa você é quase comida
Molho de pimenta, ponto de ferver
A vontade que pega carona nessa sua saia
To só te esperando para jantar toda essa gentalha
adeus esmola santa gorjeta
te contar que pra conseguir alegria é uma tristeza

2010-10-30T13:23:00.000-02:00

Tudo que eu queria são os versos do resto
desse poema sem propósito
Mas como é mesmo que se diz?
Uma saudade de minuto
Um medo que não passa
Uma inspiração da música
Uma folha em branco
se rasgando em rascunhos

Metamorfose

2010-10-29T11:35:00.000-02:00

Certa vez olhando dentro dos olhos dela eu me vi. Arredondado e bem colorido pela água que acumulava nas laterais e por todos os cílios. Eu havia dito aquilo que não sentia. Aquilo que nem se escrevia estava em extenso em suas pupilas pulsantes Era uma carne exposta. Era como o sangue que ainda não surgiu na ferida. Vi a minha natureza morta nos olhos vivos dela. Vi cada trago que dava em meu cigarro.
Certa manhã acordei de sonhos ainda mais intranqüilos dos que costumo ter. E ela estava ao meu lado abraçada por minhas quatro patas. Desisti de voltar a dormir com medo de não acordar mais ali. E atentei minhas antenas no sono dela. No subir e descer de seu peito exposto. Era como o roncar de uma criança. Era como a nossa escolha de existir. Vi como ficaria bem uma música com som de vitrola dentro desse quarto.
Certo dia arrumei as malas. Bati sua porta. Puxei pelas suas mãos. Fomos embora daqui. Para um lugar mais groove, um lugar mais longe, um lugar como seus olhos. Só não sabíamos se Recife ou Madrid. Então decidimos esperar o sol surgir para decidir.

Muita calma com esse calmante

2010-10-27T22:56:00.000-02:00

José foi um hipocondríaco filho da mãe. Nunca teve nada além de uma gripe a vida inteira. Mas calou a boca de todos quando morreu internado em um hospital. Ele realmente tinha alguma doença que ninguém mais via. O pior foi que nenhum médico sabia dizer o que ele tinha. alguns não médicos chegaram até a palpitar que o problema era exatamente o que ele não tinha. Vergonha na cara. Como pode alguém em plena saúde falecer logo após adquirir uma dívida maior do que a hipoteca de sua casa? Como pode alguém morrer após registrar dois filhos de uma garota com metade da sua idade? Julia, sua mulher, não teve nem tempo de perguntar que história era aquela de filhos em Búzios. O sujeito logo fez de bater as botas e deixar tudo para trás, para os vivos.
Mesmo assim, não teve quem não tenha chorado no enterro do Zé. Primo, irmã, vizinho, filho não bastardo, cunhado odiado, colega de trabalho, colega de faculdade, colega de espera em consultório. Foi um enterro digno de quem se preparou a vida inteira para isso. Não faltaram flores, lenços, nada. O padre já havia sido escolhido dois anos antes. E a cova comprada em prestações. Uma baita decoração e organização.
Se em enterro de sambista rola samba, em enterro de hipocondríaco reina o calmante. Todos estavam histéricos. Julinha ameaçou tomar todos os trajas pretas gritando "me leva com você!" debruçada sobre caixão feito de pinho canadense com revestimento interno duplo. Mas foi impedida por Gilmar, o enfermeiro amigo da família dês de quando ainda era estagiário na clínica preferida do falecido. Naquele encontro, as manchas que ele jurava serem câncer de pele não passavam de micose de praia.

José de Sampaio faleceu nessa madrugada de dois de abril de mil novecentos e oitenta e oito, deixando esposa e filho. Adorado por parentes, amigos e inúmeros clientes de seu consultório dentário. Zé ainda estudou em seu juventude para ser farmacêutico, mas suspendeu a faculdade quando seu filho nasceu. Grande amante de truco e da regiões dos lagos. Seu velório foi realizado essa tarde e somente foi permitida a entrada de quem portasse convites assinados pessoalmente pelo falecido durante sua vida. Segundo testamento, tudo ficou para sua esposa, apenas seu estoque de remédio foi exposto durante o velório, caixas e mais caixas para quem lhe melhor fazer utilidade. Com exceção dos psicotropicos, esses foram deixados para seu sobrinho Moura, que fará bom uso dos mesmos.

Deus existe

2010-10-24T19:25:00.000-02:00

e com certeza é esquizofrênico

ouve oração
de vozes aflitas por destruição

E o Diabo fica só olhando

"Esse velho só pode estar nas alturas"

Vinte e poucos

2010-10-21T23:52:00.000-02:00

Não se inovam mais as boas vontades. Não se refrescam mais as intenções de paz e amor. O mundo está apodrecendo diante dos meus olhos, diante dos nossos olhos, e as antiquadas belezas apodrecem junto. Como um fruta suculenta embolorando suculentamente. Essa visão me mistura uma vontade de chorar com uma forte ânsia. Meu estômago embrulha e minha vista arde. Ás vezes sinto vontade de vomitar de tristeza. É isso mesmo, ás vezes me flagro com vontade de vomitar lágrimas. Pois é certo...
Tudo está apodrecendo
...
Eu estou apodrecendo
aqui sentado nesse banco de ônibus refrigerado depois de UM dia de trabalho. Me agasalho de forma não exagerada e mesmo assim passo frio. A forma não exagerada que me visto não significa nada perto da meu rosto chumbado. O meu rosto chumbado tem a feição é de um derrotado, condenado a ir junto com esse mundo. Estou apodrecendo. E só sinto vontade de sentar e esperar a morte chegar. E ela vai chegar, disso sempre tive certeza. Ela vai chegar e vai me encher de atenção. Ela fará todos perceberem tudo que eu já não tinha feito e me amarem ainda mais sem o risco de novas decepções.

A morte vem logo, me acena na contra-mão.

Espero que pelo menos dê tempo de a ver chegar.

Quando criança, entre a cama e uma canja corria para o espelho do banheiro esperando ver um rosto de um morto. Eu queria ver o meu rosto morto. Apodrecendo. E vomitar tudo. Pois eu sabia que a morte um dia iria chegar e me encher de razão. Todas as lágrimas. Todos os arrependimentos das mágoas que me fizeram. Toda a inveja disfarçada de vontade de ter ido antes. Seriam comoventes de ver. O mais justo para todos nós que vivemos uma vida seria receber um convite para assistir a tudo isso de camarote.
Coloco a mão sobre a testa e não sinto calor algum, nem o humano. Não tenho nenhum sintoma além dessa dor por todo o corpo. Não há dúvida que sou um doente. Um doente qualquer. Sentir o corpo doer é sintoma de qualquer coisa. Estou apodrecendo e desejo chegar a mais rápido possível a um espelho.
Mas e se eu não sobreviver até lá?
E se eu morrer sentado nessa banco com a cabeça apoiada na janela como quem dorme? Só saberei que estou morto quando chegar ao ponto final da linha. Todos que descerem antes, morrerem antes, não saberão de nada, não darão atenção a minha razão de não querer apodrecer. E nesse bolor todo há de nascer algo novo. Uma saúde cheia de anticorpos novos. Rápida demais, sem nem mesmo ter tido tempo para nomear minha doença.
"Vinte e poucos anos" duram uma década.

2010-10-21T23:41:00.000-02:00

Ela parou, me olhou e disse
- Mas como é que faz com amor?
me ensina...
que criatura mais amável!

Em bom português

2010-10-15T18:27:00.000-03:00

Eu troco as palavras e ela nem se dá mais o trabalho de me corrigir. Ou de rir das frases atrapalhadas que formo por engano. Mesmo que não exista graça nenhuma no começo do fim.
Antigamente ela sorria no meio de uma fala carrancuda, me quebrava o raciocínio. Não é supletivo, é suplemento alimentar. Eu engolia uma saliva seca e pois bem... Suplemento, supletivo, você me entendeu. E ela entendia mesmo, me beijava a testa, você é um fofo e levantava para fazer um chá. Assim sem mais nem menos?! Sem nem me dizer se concordava ou não?! Nadica. Mesmo assim nunca repetimos uma única discussão, pois tudo ficava certo na mesma hora, tudo ficava claro, ficava estamos entendidos com aquele beijo na testa.
Hoje, já no fim do começo, eu continuo me atropelando nas palavras enquanto conversamos. Porém, ela não sorri, não me corta o raciocínio e nem me corrige quando digo: Melhor eu ir embora.

Não chuchu, melhor você ficar.

Naturalidade: Orgasmo - Estado civil: De férias não remuneradas

2010-10-09T13:07:00.000-03:00

Introduzo meu ridículo
rígido
(ao ver um rabo de saia)
nos buracos da alma feminina
nas lacunas daquela poetisa
vagamente literária

Inspiro, expiro
(vou e volto)
defloro a puta musa
custo a acreditar que a poesia
que goza fingida
me excita

Até ora
minha vanguarda só fica dura mesmo
quando não tenho um único centavo no bolso
e recorro a masturbação

Exceto essa noite

2010-10-07T11:49:00.002-03:00

((Todas as noites meu estômago dói de fome)).
Durante as duas horas e meia que o ônibus demora até em casa.
Todas as noites meu estômago me queima coma guimba do cigarro que fuma.
Por mais que explique que não tenho culpa.
Por mais que pese para que suma.
Todas a noites eu leio trinta páginas de um livro planejado para durar pelo menos uma semana. Durmo por trinta minutos assim que chego em Laranjeiras para não ver o trânsito até a ponte. E no resto do caminho ouço música, ás vezes deixando simplesmente tocar, ás vezes escolhendo a dedo uma a uma sem nenhum critério. ((Mas ainda assim sinto a fome doer)). Sinto os minutos pesarem,
sinto os quilômetros se arrastarem,
sinto a vida gemer,
sinto as costas reclamarem.
Pois simplesmente não há como achar a posicão certa. E eu me esforço. Troco todo fim de semana metade das músicas do meu aparelho, viro devorador de livros do jornaleiro, já me acostumei a usar o braço dormente de travesseiro. Todas as noites, eu me esforço. E eu leio.
Eu leio os clássicos despreocupados em se tornarem meus clássicos. Allen Ginsberg, Kafka, Bokowski, nenhum deles precisa de mim, eu que preciso deles, que durem página por página. ((Mas a fome não passa)).
Todas as noites eu ouço. Ouso o novo disco da cena cool, ouço a velha reclamação de lotação, ouço o motor valente superando cada quarteirão, cada esquina, ((Mas a fome não passa)). E vezes ou outra entra alguém levando uma pizza para casa, enche o ônibus com o cheiro que não me deixa dormir, desce bem antes de mim e nem me oferece uma parte.
Todas as noites eu durmo. Durmo sem dificuldade. Acordo bairros depois como se não tivesse passado um minuto. Sem música que perturba, apenas o valente berrando um absurdo. ((Mas a fome não passa)).

Todas as noites meu estômago dói de fome.

Exceto essa noite em que voltei enjoado,

meu coração é que doía.

Alô

2010-10-06T14:36:00.000-03:00

Acho que ainda não entendo bem
o que quer dizer
"Preciso tanto de você"
se eu estou bem aqui
sem saber
o que responder

Apenas sei que
ainda vamos esperar
o tempo maquinar
o que vai dar
beijar,
magoar,
amar
só o restante que é pra sempre,
sendo o melhor presente
talvez não conseguir
coragem para seguir
ou
motivos pra fugir

Clean

2010-10-05T14:34:00.001-03:00

Essa tarde quero um poema limpo
curto como a felicidade e
de pernas longas como a verdade.
Ai ai, folha em branco
Tenho saudades da minha simplicidade,
da nossa leviandade
da leveza da mocidade e
também do peso das maldades
que fiz ao longo da manhã
Mesmo assim saio nas ruas
e ouso me chamarem de garoto
garoto perdido, garoto fingido,
garoto sofrido
por tanto amar
mas ainda assim saio nas ruas
e me chamam de menino
menino crescido, menino sabido,
menino corrompido
indo pro bar.
Todo fim de semana
ela vem e me alcança com os dentes
me joga na cama e me deixa contente
Difícil talvez seria ter ficar sem assunto
mesmo que nossas conversas sejam no mudo

Vivendo e aprendendo

2010-10-02T14:20:00.001-03:00

Um dia, uma namorada minha me disse.
- Luka, pare com isso já! Não sou sua namorada!
Ai, entendi o que era subjetividade.

Paraíso

2010-10-01T09:13:00.000-03:00

Não é preciso morrer para chegar ao paraíso.
Nós dois devíamos saber disso.
Mas NÃO,
   não queremos nada que pareça desperdício,
                                                                                  compromisso
de dizer as mesmas palavras tantas vezes até perderem o sentido.
Então você parte...
                             o amor em dois igual a saudade.
Então você vai...
                          ver o quanto ainda podemos desfazer desse embaraço

The cold side of the pillow

2010-09-29T14:28:00.001-03:00

Olá luz do dia, hoje me levanto sem razão. As buzinas cantam como pássaros, os pássaros já não cantam e eu canto de olho para o sol. Olá luz do dia, hoje me levanto e já quero voltar (o relógio). Ontem o motivo dava dor, ontem a dor tinha sabor, hoje o sol pede algo maior para ir se por. Nada dessas frescuras de amor. É preciso bater estaca, cozinhar batata, vencer a batalha. A sorte dos que estão em paz não mais me acompanha, não mais me engana. Mais me encanta, o canto da cama que ainda não ocupei, o lado do travesseiro que ainda não esquentei. Onde estão os sonhos que nem imagino sonhar.

O sonho da gente

2010-09-28T16:46:00.000-03:00

O sonho da gente, reprisa contente, sempre que deito depois de me embebedar.
Se era pra sempre, melhor que nem me lembre, quando a ressaca vier me acordar.

Sem mil problemas jurou me curar.
Nem viu o dilema em que tive que barganhar.

Sonho com a gente, sorriu contente, sempre que sento na mesa de um bar.
Se era presente, ou só um lembrete, de que isso um dia tem que cessar.

Amor não se prova, se degusta

2010-09-26T18:52:00.002-03:00

Olhava pelo buraco da fechadura, morrendo de medo de achar graça daquelas criaturas,
assim completamente nuas.
Apoiava as mão nos joelhos, deixando apontado para fora o traseiro,
totalmente sem jeito.
Olhava o que tinha pra comer dentro do banheiro, segredo que há de fuder com o mundo inteiro.
Olhava no box do chuveiro infiéis canibalistas de mãos ágeis, velozes, solitários, gigantes pela própria natureza. belos, fortes, impávido colossais.
E que impávido!!!
Porém olhava seres desajeitados, seres envergonhados. Se penduravam ao invés de flutuar, trepavam ao invés de se amar.
Olhei e pensei comigo mesmo: Não pode ser assim. Há de haver algo de errado, há um quê de pecado. Mas quem há de criticar? Quem há de punir? Quem é Deus? Quem sou eu? Para dizer como se faz...
Deixei que fossem até o fim. Não reclamavam de dor ou de nojo, ela chupava o carroço e engolia o choro. E ele gemia, gemia porque ninguém podia dizer o que sentia,
gemia, gemia cuidando para que seu gozo não parecesse mentira.
E se alguém fosse pagar pra ver, talvez fosse melhor facilitar o troco.
Porque há de ter volta. Se não há.

2010-09-26T00:00:00.000-03:00

Sonhei que atendia e sua voz me dizia "te amo"
E logo desligou só para me deixar pensando...
... Será que não foi engano?

2010-09-22T08:46:00.000-03:00

- O senhor tem alguma maldade?
O balconista me olhou de cima a baixo, como quem avalia se vai vender a vodka para um menor de idade ou não.
- Tem sim. Sempre tem. Essa merda nunca acaba. Enlatada, congelada, fatiada, desossada...
E sumiu ele resmungando sozinho para dentro do armazém.
Batuquei um samba ou dois no balcão de madeira, ambos no descompasso desastrosos de quem presta atenção no restante da loja. Bonecas de vodô, balinhas de açúcar, camisinhas comestíveis e até um pó branco placebo para quem quer largar a cocaína. Vários sabores, várias cores, utilidades duvidáveis.
O velho volta com um pedaço de maldade de dar gosto. Impressionante como se acha fácil esse tipo de coisa.
- Só isso?
- Não, na verdade... Eu sei que vai parecer estranho, mas você teria alguma alegria também.
Ele me fitou por um tempo sem falar nada.
- Estranho nada meu garoto. Se você soubesse dos malucos que aparecem por aqui quase todo dia. Ontem mesmo um advogado chegou aqui pedindo "Tem culpa ai?"... Te tem, de todo tipo, mas o esquisito logo depois quis comprar perdão também.
- Ninguém mais quer trabalhar honestamente hoje em dia não.
- Eu tenho cara de padre pra vender perdão meu filho?
- Não senhor. Deus te livre disso. - respondi sem medo de errar.
- É cada uma... Mas o que você me pediu mesmo? Ah sim... Alegria não tem não, mas tem o genérico se quiser.
- Pode ser sim.
Ele fitou os objetos da mesma forma que eu fizera. Ameaçou pegar a camisinha comestível, mas me entregou mesmo a balinha de açúcar.
Voltei para a trabalho correndo contra a hora do almoço. Entreguei a maldade na sala de chefia como me foi pedido e comi as balas para distrair a fome. Ofereci, mas recusaram como se fosse sorvete de kiwi.

Contar os minutos é perda de tempo

2010-09-18T15:18:00.000-03:00

O que mais me alívia nessa disputa por uma melhor imagem é que a vida supera a velocidade do obturador.
O que mais me alívia nessa procura venenosa é que lente nenhuma enquadra a vontade dessa gente
de ser mais que película
de ser além de uma impressão digital

Uivo

2010-09-15T22:38:00.000-03:00

Eu quero algo encaixado no meu quadril
Algo para chamar de meu
Algo que vai e volta sempre para o mesmo lugar
Eu quero algo encaixado no meu quadril
Um fumo bem bolado
Um refrão bem enfiado
entre coxas e poxas
"não faz assim"
Não vá negar o que não se diz
Não vá negar um fetiche
tão importante por assim existir
Duro talvez seja ouvir
o gemido de quem não te quis

E eu só queria algo encaixado no meu quadril
e não essa putaria toda

O que nos prende ao chão

2010-09-12T21:59:00.001-03:00

Ela me escolheu num dia
no outro fingiu ser escolhida
Deixou-me sem escolha num beijo
No quarto já sinto o meu cortejo
Adeus bússola, adeus rua
Eu vou é pra gravidade da lua
Aonde flutua e flutua
sem medo da velocidade da queda

o que nos prende ao chão

Tudo pra quem é metade

2010-09-11T12:53:00.002-03:00

vagabundo
Texto imprudente, desgarrado de vergonha
Vai lá e conta pra ela
que já me bateu a bebida
Vai lá e confessa pra ela
que já não me aguento em pé
As palavras me engasgam como catarro
bebo, bebo outro gole até conseguir vomitar

Curvas que deram origem a reta

2010-09-10T22:30:00.002-03:00

Um dia você me diz não
E todo o chão me solta
   "Como não?"
Não quero mais ser só
Não quero mais ser só sua
E como é que eu fico?
E como é que eu vou?
   embora daqui
Não existe nada pra mim
Não existe nada meu
   apenas seu
Seu jeito de andar
seu jeito de se importar
seu jeito de deixar rastros
E como é que eu fico?
Um dia você me diz não
E como é que eu fico?

Páginas do caderno

2010-09-08T12:47:00.000-03:00

Procure entre as páginas
o texto que escrevi para você
Assim poderá sempre me ter sem eu saber
ler novamente tentando me entender
mas sempre devolvendo pra cabeceira sem se envolver
E poderá apagar sempre que quiser me esquecer
rasurar com caneta vermelha pra se entreter

Esses jovens

2010-09-07T19:33:00.000-03:00

Tadinho de mim mermão
sou sempre alvo de opressão
o mundo anda em descompasso
e só eu que tenho a razão
mas acordei certa manhã
e estava todo errado
Não havia vizinho, não havia inimigo
e não sei deonde veio
um problema sem solução
Eu estava sozinho
gritando argumentos em meio a solidão

Riff de guitarra

2010-09-05T20:01:00.004-03:00

Afirmaria que talvez o mundo acabasse ainda hoje se o existencialismo me largasse um pouco de mão. A nossa punição por contar tudo em números é a gravidade, que nos pressiona, que não vemos nos nossos atos. É hora de crescer os passos, aumentar a lista telefonica, sair do melhor lugar do sofá pra deitar. E quem há de lhe perguntar o nome?

Seria talvez amor?

Seria talvez assim mesmo?

É a chuva! É a poeira das frestas de sol pela manhã! O que for... me espera ali na esquina com uma novidade pra contar, me espera e traga um bom lugar para jantar. Hoje eu que pago por tudo com meu vale refeição, mas por favor, não me escolha nenhum caminho caro, não me venha com nenhum refrão em texto cantado, não me ganhe com um sorriso encantado.

Não me confunda assim.

Já está para chegar a tarde e da rua vem aquela música, que sempre ainda nunca ouvimos. Afirmaria que talvez o mundo acabasse ainda hoje se já tivesse feito tudo que deveria fazer hoje. Afirmaria que talvez o mundo acabasse ainda hoje se não tivesse mais nenhuma outra frase de efeito para usar.

A música PARA!