3 anos

Não me lembro da última vez que senti algo do tipo. Como no vinho de Isolda seu olhar não demorou um segundo para me arrebatar. E me condenar. Não importa mais por quem ela vai chorar no final do verão. Sou eu que vou me condenar a sempre esperar mais do que ela espera do nosso beijo. Que esses três anos sejam de uma dor sem discrição.