É muita vida. É um sentimento de enjoou descontrolado e já pouco alarmante. É a tosse que parece sempre anteceder um câncer. Em menos de um ano serei motivo de choro. Há dias que já tenho certeza disso. Há dias que morro de curiosidade.
De quem?
E toda uma melancolia me invade. Até lá já pode ser tarde demais. Um sonho qualquer me muda. E vai ser tudo uma grande tragédia. Por mais que insisto as pernas tremem na hora derradeira, não é hora de andar e não é um chá de cadeira.
Entende?
Talvez eu veja a morte tão distante, que a invoco diante de tanta vida. É muita vida. São crianças chorando, amantes se entrelaçando, falta certeza por todo lado. E vem a mim pedir alguma reação? Eu me considero um incompetente pra ter alguma pretensão.
Na realidade minha única fantasia foi querer viver.
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